Сашка вползает на кухню уже слегка похожим на человека.
— Чай! Вика, люблю тебя! — присасывается к кружке с долгим стоном счастья.
— Пошел ты, — тут же реагирую я, — чем напоил меня вчера?
— Не понравилось, что ли? — косит Сашка красным глазом, блаженно выдыхая над кружкой, — а и не сказать было… Довольная такая…
— Тварь ты, — качаю я головой, встаю и топаю на выход. Сумка при мне, и в ней даже все на месте, кроме телефона.
— Иди нахер, — тут же отзывается Сашка, — все бы такие! И Валерка, сучка… Вик! Ну погоди, Вик! Хочешь секса?
— Ага, мечтаю, — обуваюсь и выхожу в грязный подъезд.
— Ну и дура! — обиженно орет мне вслед Сашка, — все вы дуры!
Киваю, полностью соглашаясь с ним.
Дура. Еще какая. Вчера надо было подойти, поговорить. Гордость свою тупую не тешить, а выяснить ситуацию… А я…
Вздыхаю, инспектирую сумку на предмет налички и карточки метро. Надо же как-то добраться до дома. Тимур… Если он искал меня… Искал, скорее всего. Не хочется думать о нем совсем уж плохо. Конечно, после того, что произошло, вряд ли получится вернуть…
Мысль эта приносит боль.
Закусываю губу, моргаю, пережидая приступ.
Спокойно, Вика, спокойно… Поиграла в сказку, хватит…
Все, что сейчас можно сделать, это просто поговорить, чтоб не ощущать себя дурой, о которую просто вытерли ноги. Тимур… Он не такой же. Не такой.
Или я — окончательная дура.
Именно в этой мысли я и утверждаюсь чуть позже, прячась на детской площадке и рассматривая Тимура, красивого, как обычно. И хмурого немного, но, в принципе, в пределах нормы.
Он идет к машине, открывает переднюю дверь для спутницы.
Той самой, шикарной девушки, что вчера вечером полировала языком ему ухо.
Выходят они из подъезда дома, в котором я живу последний месяц… Жила. Теперь уже жила.
Смотрю, как они садятся в машину, успеваю пригнуться и нырнуть за домик на детской площадке, когда Тимур, перед тем, как сесть за руль, неожиданно разворачивается и осматривается. Словно чувствует мой взгляд.
Жду, когда уедут.
И иду в квартиру.
Надеюсь, они не трогали мои вещи.
А слез так и нет. И это означает, что я прихожу в себя от морока.
25. Жизнь после сказки
Марина Васильевна, старший администратор гостиницы, разглядывает меня скептически. Ну да, наверно, не произвожу нужного впечатления… Я нигде, блин, нужного не произвожу. Впечатления.
Вскидываю подбородок, сильнее сжимаю пальцы упрятанных за спину рук.
— Ну что… Нареканий особых нет…
Фух! В этот момент мне реально хочется выдохнуть. И попрыгать даже от радости.
