Мне и отсюда все видно. А еще за спиной — темный сосновый лесок, укрытый снегом.
Морозно, ежусь непроизвольно и вздрагиваю, когда на плечи падает тяжелая куртка.
Запах парфюма, терпкого, мужского, знаком и отзывается в душе дрожью, которую никак не могу унять.
Я хочу обернуться, посмотреть на того, кто молчаливой громадой стоит за спиной, и не могу. Кажется, если повернусь, то придется делать выбор. А я — не хочу. Не хочу.
— Привет. С Новым годом.
Голос у него все такой же. Низкий и тягучий. Сладко екает внутри, колени подрагивают…
— Привет.
С Новым…
Надеюсь, что тон вполне безразличен? Надеюсь…
— Ты здесь одна?
— Да.
Поворачиваюсь и погибаю в плену черных татарских глаз. Безумно красивых. С длинными ресницами. Зачем мужчине такие ресницы?.
.
— Меня зовут Тимур.
Он усмехается и подает руку. А я отвечаю:
— Вероника. Вика.
— Очень приятно… — он берет мою руку и целует. Мурашки по коже бегут бодро прямо к сердцу, становится щекотно и приятно.
И взгляд Тимура напротив внимательный, а в глубине его неуверенность… Приму ли я игру по новым правилам?
Я улыбаюсь, и, видя ощутимое облегчение в его чертах, уже неприкрыто смеюсь.
Игра… Почему бы и нет? Ведь в этот раз мы будем обсуждать правила.
И следовать им.
Конец"
