Только, пожалуйста, платье должно быть таким, чтобы я в нем влезла в машину. То есть, вот эти все обручи, — я обвожу пальцем вокруг себя невидимый полуовал, — они не нужны.
— Конечно, — выражение лица девушки становится серьезнее, — сейчас подберем подходящие варианты. Желаете кофе?
— Не откажусь.
Я не собираюсь отвлекать Камиля, который сидит с больно отрешенным видом, поэтому я присаживаюсь в сторонку, и позволяю себе на полчаса забыть о присутствии убийцы рядом, и самой делать выбор, попивая вкусный кофе.
Мы с блондинкой отбираем несколько платьев, и я удаляюсь в примерочную.
Три из них я отбраковываю сразу. Слишком несуразно я выгляжу в пышной юбке. Может быть, эти платья подходят для более высоких невест, но не для меня, чей рост метр с кепкой."
"Зато четвертое садится на меня практически идеально. Ослепительно белое платье на тоненьких лямках, с V-образным вырезом на декольте и легкой, струящейся юбкой.
— Давайте я пока подберу аксессуары, а вы подумаете, — предлагает мне блондиночка и я киваю.
Она уходит из примерочной, оставив меня одну.
Я растерянно кусаю губы, чтобы сделать их ярче и взъерошиваю волосы. Дьявол, оно подходит мне по фигуре — только в груди подогнать, но выгляжу я в нем слишком невинно. Мне точно будут мыть кости. И Камилю. Если узнают о свадьбе. Мерзкий убийца и ангелочек.
Мне стоит накраситься немного ярче и сделать другую прическу. Надеюсь, у нас есть время. И подходящий салон поблизости, хотя, вряд ли они принимают без записи. Мне придется нарисовать лицо самостоятельно, а я это не так хорошо умею.
Я хочу было развернуться, уйти из примерочной комнаты, сказать девушке, что я его беру, как в конце комнаты едва приоткрывается со скрипом дверь. Я вздрагиваю от неожиданности. Что тут еще у них? Черный ход для сбегающих невест? Его надо запирать, мало ли какие извращенцы…
Я не успеваю додумать. В следующий момент дверь уверенно распахивается. В комнату делает шаг странный мужчина, так, словно имеет на это полное право, а я возмущенно открываю рот.
— Вообще-то здесь… — тон моего голоса резко стихает, и следующие слова вылетают у меня сдавленными звуками, потому что мужчина поднимает руку с пистолетом, направляя его в мою сторону.
“Я не успею убежать”, - холодно констатирует сознание, — “Сейчас он выстрелит”.
Но я все равно бросаюсь в сторону, пригибаясь. Лихорадочно выхватываю взглядом любые предметы, за которыми можно спрятаться. Кресло. Зеркала. Горшок с каким-то папоротником.
