Раньше я бы все смела, только писк бы стоял. А еще бы блинчики с кленовым сиропчиком. И те офигенно вкусные штуковины с паштетом. И еще… Да глаза разбегаются, конечно.
И в другое время я бы… Но сейчас аппетита нет совершенно, хотя здоровенный стол, уставленный всем, чем только можно, тут оформлен покруче, чем на тех роликах, где отели супер олл инклюзив обозревали блогеры всякие.
Я, помнится, смотрела на картинку и не верила, что такое есть в реале. Что люди так живут.
А, оказывается, куда круче живут.
И не только на отпуске, а каждый день.
И это все настолько привычно для них, что носы воротят, выделываются, строят бедную Елену, выговаривают, что пирожные слишком калорийные, а кофе на однопроцентном молоке, вместо обезжиренного… Ужос-ужос…
Я даже от своих тягостных мыслей отвлекаюсь, удивленно рассматриваю Вику, капризно надувающую и без того надутые губы.
На ее капризы, правда, никто из присутствующих за столом внимания не обращает. Кроме бедолаги Елены, само собой.
Но тут ничего не поделаешь, работа у нее такая.
А так все заняты исключительно своими делами.
Главный монстр-хозяин, Сим-Сим, задумчиво крутит в пальцах вилку и одновременно что-то быстро скролит в телефоне, изредка отвлекаясь на разговор со старшим сыном."
"Старший сын, монстр-заместитель главного, с на редкость скучной и суровой мордой равнодушно пожирает омлет. И я бы поверила в это равнодушие, если б не взгляды, которыми он меня периодически одаривает.
Я не хочу на него смотреть, но все равно смотрю.
А он прямо ловит эти моменты и пересекается со мной глазами. И ох, как меня продирает! Дрожь неконтролируемая по всему телу идет! И сидеть становится больно. И дышать тяжко. И в ушах гул. Особенно, когда в памяти его слова всплывают, те , что он утром сказал, перед тем, как покинуть мою комнату, оставляя меня, измученную и обессиленную, на измочаленной кровати.
Он сказал: “До встречи”.
И поцеловал.
Гад.
А я была до такой степени обескуражена и слаба, что даже не попыталась его тормознуть, чтоб просто уточнить, а что, собственно, он имел в виду?
До встречи? Когда? Утром за столом? Днем? Вечером? Или… ночью?
От последнего предположения я и покрываюсь ледяным до озноба потом.
Очень уж взгляды у зверюги страшные. Обещающие.
— Нет, ты все-таки бледная какая-то…
Да заткнешься ты уже или нет, мелкий монстр? Пну ведь сейчас под столом!
— Сава, — холодно говорит Сандр, — замолчи.
