Та отводит взгляд в сторону, а я нагло поднимаю брови, глядя на него. Я к тебе домой, Бахурин, не просилась. Я не испытываю триумфа или злорадства, удовлетворения от его унижения, отнюдь. Да к тому же стою обёрнутая в одно только полотенце, с разметавшимися по плечам волосами.
Вдруг понимаю это и испытываю смущение.
— Здравствуй, Демид, — севшим голосом говорит девушка.
— Здравствуй, Наташа, — он отвечает ей довольно прохладно как для вляпавшегося бойфренда. — Зачем ты приехала? А вот это уже странно."
"— У тебя ведь завтра день рождения.
Хотела приготовить что-нибудь, что ты любишь.
Кажется, до меня начинает доходить, что девицу эту Бахурин видеть не так уж и рад. Я таких женщин встречала. Они влюбляются, вцепляются в мужчину и совершенно не готовы принять, если тому это не к душе. Кажется, эта Наталья из таких.
— Тебе лучше уйти.
Она вскидывает на него глаза, полные боли. Наверное, я так зачерствела, что даже жалости к ней не испытываю. Кажется, даже напротив — дышать мне становится легче.
— Пожалуй.
— Я провожу.
Он выпускает её из квартиры, мне же и слова не говорит, а потом захлопывает дверь и поворачивает ключ. Я снова остаюсь одна и взаперти. Что за традиция такая?
Но, по-видимому, он скоро вернётся, а значит, у нас состоится разговор. И вряд ли он будет лёгким.
Я возвращаюсь на кухню, запускаю кофеварку и убираю то, что оставила вчера на столе. Потом иду в ванную, привожу себя в порядок и переодеваюсь в свою чистую одежду. Хорошо, платье из такой ткани, что гладить не надо.
Тонкой расчёской, найденной за зеркалом, привожу в порядок волосы.
Делаю всё педантично и внимательно. Ритуалы всегда помогали сосредоточиться и собрать себя. А я так предполагаю, что при грядущем разговоре силы мне понадобятся. Демид умён, обучен и умеет манипулировать. Я хочу надеяться, что вчерашние мои догадки лишь страх и стресс, но полностью не могу их откинуть. Слишком уж много совпадений.
Я даже успеваю налить себе чашку кофе и сделать пару глотков, когда дверь снова щёлкает.
Отставляю напиток на стол и складываю руки на груди, наблюдая, как Бахурин снимает обувь, вешает пиджак в прихожей. Смотрю, как он подцепляет пальцами пуговицы на манжетах рубашки, а потом привычными движениями закатывает рукава до локтя.
Внешне я абсолютно спокойна, но внутри чувствую, как сердце начинает стучать быстрее. Одно дело получить вчера триггер от запаха на полотенце, другое же видеть, как Демид подходит совсем близко. Замечаю, что выглядит он уставшим.
