Смотрю на улыбающегося Олега, вдохновленного нашей прогулкой, и мгновенно начинает мучать совесть. Ну что я за человек такой, который не может хотя бы сделать вид, что мне все это в радость?!
— Ладно, ладно. Здесь красиво. Но я не любитель ходить на такие расстояния. У меня ноги болят, — устало произношу я, облокачиваясь на дерево.
— Мы уже заканчиваем, нытик.
— Я не нытик.
— А кто постоянно ноет, что устал? — Олег ставит руки по бокам от моей головы и касается носом моей щеки.
— Ну если я устала, что помирать здесь теперь?"
"— Однозначно нет.
Рано еще. Ладно, говори, что ты сейчас хочешь, этим и займемся. Я понял, что ты хочешь на ручки и не топать своими ножками, это можно решить прямо сейчас. Как раз и начнешь делать мне горб, все по плану. А что еще?
— Тебе что весь список предоставить?
— Да, огласите весь список, пожалуйста. Можешь не стесняться.
— Если я скажу тебе, что я хочу на самом деле, то боюсь этим лесом все и закончится. И горб тебе не успею сделать.
— Не порядок, горб нужен обязательно, — не сдерживая улыбки констатирует Самарский.
Красивый зараза. Какой же он красивый… И глаза эти надо бы обязательно клонировать. А лучше такого же красивого сынулю родить. Ой блин, дура, размечталась. Тут до сынули как рукой до неба. — Ну так что? Говори, что душа просит.
— Душа желает ПМС.
— Ммм… чего его желать-то? Я тебе и так позволю дурить и истерить вне этих дней.
— Круглогодичный ПМС от дяди Олега?
— Точно.
— Не раскидывайся такими предложениями, я ведь могу и согласиться.
К тому же, я совсем про другое. Я хочу ПМС. «П» — писать, «М» — мороженое, «С» — снять эту дурацкую шапку и расчесать к чертовой бабушке кожу на голове, — неужели я произнесла слово «писать» в его присутствии? Эх, на глазах взрослею. Усмехаюсь в голос, смотря на несколько растерянного Самарского.
— Да уж, ну и фантазия. В любом случае не вижу проблем. Первое осуществить легче простого. За мороженым поедем как вернемся домой, со снятием шапки тоже до дома повременим. Ты сейчас разгоряченная, еще заболеешь.
Пойдем, — берет меня за руку и оглядывается по сторонам.
— Куда?
— Писать.
— Дурак что ли?! — одергиваю руку и отхожу в сторону. — Я не буду это делать при тебе.
— Что за глупости, — вновь берет меня за руку. — Мы только куст подходящий найдем, скрывающий твое попочное счастье.
— Попочное счастье?!
— Ну хочешь я скажу задница. Короче суть от этого не меняется. Вик, ну чего ты как маленькая, что здесь такого? Не буду я на тебя смотреть.
