- Что за бред? - во мне резко холодеет. - Я разве похож на педофила?
- Ну конечно, - первый, высокий, скептически выдыхает. - Все так говорят.
Я достаю служебное удостоверение, тычу им в лицо коренастому:
- Вот, смотрите! Я сам опер. Из другого города.
Они переглядываются. Высокий берет ксиву, изучает, потом небрежно сует её в карман.
- Разберемся в отделе.
- Эй, вы что, серьёзно?! - голос срывается. - Это же.…
- Руки за спину, - коренастый хватает меня за плечо, второй щелкает наручниками.
Я дергаюсь, но они давят профессионально, через секунду холодный металл впивается в запястья.
- Да вы охренели! - шиплю, но уже понимаю, что спорить бесполезно.
Меня грубо разворачивают, ведут к машине.
- Спокойно, коллега, - высокий хлопает меня по плечу. - Если ты не врешь, через час будешь свободен.
Я стискиваю зубы. Час? Да это треш какой-то! Но пока глупо сопротивляться. Проще доехать, найти адекватных сотрудников и размазать этих идиотов по стенке официально.
Дверь машины захлопывается. Я откидываюсь на сиденье, глотаю ярость.
Машина трогается с места, увозя меня в отдел. Докатился, млять. Кому расскажу, ржать будут нещадно.
Около отдела мне помогают выйти, заводят в здание и практически заталкивают в кабинет следователей. Небольшой, заставленный папками, с выцветшими обоями. Почти такой же, как и в моем родном отделе.
Здесь три пустых стола, а за четвертым сидит девчонка в форме, даже погоны ещё блестят, как новогодние игрушки. Лицо серьёзное, но глаза выдают страх и волнение.
- Садитесь, - командует она, старательно натягивая на себя маску «строгого следователя».
Я опускаюсь на стул, разваливаюсь поудобнее и ухмыляюсь.
- А может ты мне наручники снимешь?
- Не положено!
Она краснеет, но тут же хмурится.
- Фамилия?
- Влюбленный.
- Что?...
- В вас. С первого взгляда.
Ее рука дрожит, когда она записывает что-то в на бумагу.
- Вы понимаете, в каком положении находитесь?
- В положении «жду приглашения на ужин»."
"Она открывает рот, чтобы что-то ответить, но дверь резко распахивается.
- Нин, дай адрес, куда ехать!
- Да, сейчас! - она тут же вскакивает, роется в папках, роняя бумаги.
Я оборачиваюсь и застываю.
- Дэн? Морозов!
В дверях стоит опер коренастый, с хищной ухмылкой. Он прищуривается, потом лицо расплывается в широкой улыбке.
- Метелин, ты что ли?
- Узнал, чертяка!
Мы громко смеемся, хлопаем друг друга по плечам, как будто не виделись сто лет.
- Как ты, где ты?
- Да вот, на службе, - Дэн пожимает плечами.
