Опускаю стекло, холодный ветер бьет в лицо, но не гасит жар в груди. Горло сжато, как будто кто-то душит меня изнутри.
- Можешь побыстрее? - бросаю таксисту, даже не пытаясь скрыть раздражение.
Он молча кивает, двигатель взвывает, и машина рвется вперед. Хочется быстрее оказаться в номере, наедине со своими мыслями.
Вхожу в номер и бросаю ключ-карту на тумбу.
- Вот же овца! - рычу себе под нос.
Мне плевать на этот детский дом, на Полину, на ее жениха, на всю эту херню. Но почему-то внутри все горит. Просто меня развели, как последнего лоха.
Вписали в свидетельство о рождении, а теперь ещё и заставили бегать, как дурака.
- Идиоты, - цежу сквозь зубы, вываливая вещи из шкафа на кровать.
Завтра уеду. Нахер эту Москву, нахер их всех. Пусть Царапкина сама разбирается со своей Тосей.
Но почему тогда я так бешусь?
- Потому что меня нагнули! - вслух отвечаю на свой же вопрос.
Но даже звук собственного голоса не убеждает.
Я останавливаюсь посреди номера, стискиваю челюсть. Девочка. Эти синие глаза, которые так похожи на.
.. на что? На мои? Но я даже не помню эту Наташу.
- Чёрт.
Кидаю вещи в сумку.
Нет, я не отец. Не может быть. Просто совпадение. Просто Горина Наташа вписала мое имя, потому что... Потому что что? Перепихнулись мы с ней?
- Бред.
Но если это правда?
Я резко разворачиваюсь и выхожу из номера. Мне надо подумать. Бар в гостинице полупустой. Парочка деловых костюмов в углу, бармен за стойкой - мужик лет сорока с усталыми глазами.
- Виски, - сухо бросаю я.
- Со льдом? - лениво спрашивает он.
- Без.
Опрокидываю залпом. Жидкий огонь сползает по пищеводу в желудок.
- Тяжелый день? - бармен поднимает бровь.
- Не то слово.
- Женщины?
- Идиоты.
Он хмыкает, протирает бокал.
- Всегда одно и то же.
Наливает ещё. Пью медленнее, чувствуя, как тепло разливается по груди."
"- Вот скажи, - обращаюсь к бармену. - Если бы тебе сказали, что у тебя есть ребёнок, которого ты никогда не видел... Ты бы поверил?
Бармен замирает, потом пожимает плечами.
- Зависит от того, кто сказал.
- Допустим, какая-то стерва.
- Тогда нет.
- А если ребёнок реально есть?
- Тогда.... - он задумывается. - Тогда надо проверить. А то вдруг правда твой.
Я хлопаю стаканом по стойке.
- Вот именно. Вдруг мой…
Выпиваю ещё. Голова слегка мутнеет, но злость никуда не девается. Всё ещё коробит вся эта идиотская ситуация. Но что больше никак не могу уловить.
- А если окажется, что не мой?
- Тогда хотя бы спать спокойно будешь, - бармен пожимает плечами.
