"Измена. Ты пожалеешь...
Диана Ярина
Глава 1. Она
— Я хочу здесь… — с чувственным придыханием звучит женский голос.
— Сумасшедшая! — хрипло отвечает мой муж.
Через миг их голоса сплетаются в чувственный, сочный поцелуй. С причмокиванием и громким звуком, как будто лижутся двое подростков, впервые оставшихся наедине.
Звуки шагов, смешки…
Они удаляются.
Мое дыхание просто растворяется, пальцы примерзают к ручке двери.
Я уронила ключи, когда услышала, что мой муж… занят другой женщиной.
В нашей квартире!
Звук падения ключей вышел громким, но они были так увлечены, что даже не услышали.
Я крадусь по коридору за ними, словно воришка.
Воришка в собственной квартире!
Они удаляются… и влетают прямиком в супружескую спальню.
Шок уступает место злости, и на глазах закипает жгучая соль.
Как он посмел?
Привести какую-то дрянь… прямиком на нашу кровать…
На ложе супругов, где много раз мы сплетались друг с другом в порыве страсти.
Однако теперь муж страстно увлечен другой и шепчет ей комплименты, от которых начинают гореть уши.
Самая-самая…
И это не я!
Другая…
— Здесь… Боже, да… Я хочу тебя прямо здесь! — торжествующе заявляет… она.
Голос жутко знакомый, но мозг отказывается в это поверить.
Нет, просто показалось… Нет-нет! Я ошибаюсь.
Ноги несут меня вперед. Я уже не скрываюсь, каблуки стучат, но парочке на посторонние звуки плевать. Они ничего не замечают вокруг себя.
— Сколько раз ты представлял меня… здесь, ммм? Сколько раз спал с ней и мечтал обо мне?
В этом голосе — самодовольство и злое торжество.
— Постоянно, — звучит хриплый ответ моего мужа. — Ч-ч-черт… Какая ты… Еваааа…
Влетаю в спальню так бурно, что дверь стукается о стену.
И только этот звук заставляет любовников застыть.
Вернее, муж мой и так полулежит на нашей кровати.
Развалился, с расстегнутыми штанами, опершись на локти и жадно-жадно смотрит перед собой.
Его рубашка растрепана, а на губах алеет след женской помады.
Я знаю этот оттенок.
Дорогой, эксклюзивный и… подаренный мной очень-очень близкому человеку.
Нет…
Отравленная стрела вонзается в сердце.
Разбивая его на мелкие, окровавленные осколки.
Потому что перед моим мужем, распахнув тренч, под которым только одно сексапильное белье, стоит Ева.
Ева…
Моя старшая сестра…
— Ты?!
Приваливаюсь к дверному косяку в поисках опоры. Ноги меня не держат.
Я не могу поверить… Не хочу!
Мотаю из стороны в сторону вмиг отяжелевшей головой, пытаясь прогнать образ, отпечатавшийся на сетчатке.
