Одна часть меня в панике хочет сбежать отсюда, пока очередной мужчина не прогнал меня с позором и, возможно, руганью. В ночь. С ребенком. Опять…
А другая – машинально выполняет заложенную в голову и сердце программу «робота-жены». Руки действуют на автомате. Взбивают пюре до воздушной массы, накладывают горочкой на тарелку, рисуют узоры ложкой. Нос вбирает аппетитный запах запеченной курочки, но желудок не реагирует. Наоборот, живот сводит спазмом от страха.
– Мам, кожа, – кривится Владик, тычет пальчиком в свою тарелку.
Отвлекает меня от мрачных мыслей и заставляет улыбнуться."
"– Да, сейчас уберу, – подскочив к сыну, снимаю поджаристую шкурку с куриного бедра. Разрываю мясо на кусочки, чтобы малышу было удобнее есть. – Прости, милый, забыла совсем, – подмигиваю ему.
Милый…
Невольно вспоминаю, как начался наш ужин. Тепло, уютно, по-семейному. И Тимур показался мне непривычно добрым и… нормальным. Без присущего боссу угрожающе-мрачного флера, стального панциря и непробиваемого забрала.
Но все разрушилось в момент.
Из-за одного телефонного звонка. И ненавистной мне фамилии – Меркуновы. Даже на расстоянии они продолжают портить мне жизнь!
– Надо папу покор-лмить, – с набитым ртом бубнит Владик, и я не сразу расшифровываю его фразу.
– Кого? – хрипло переспрашиваю, надеясь, что мне показалось.
– М-м-м, – мычит, пережевывая мясо, и указывает рукой в холл. В направлении, куда ушел Тимур. – Добр-лый, – комментирует отрывисто.
– Ох, малыш, думаю, теперь он злой, – с опаской поглядываю на дверь кабинета.
А перед глазами всплывает образ разъяренного Игоря в ту ночь, когда он выставил нас за дверь. Неужели все повторится? Хотя на этот раз я действительно виновата – надо было сразу сказать боссу правду.
– Голодный, – наивно делает свои выводы Владик.
Треплю его по макушке, чмокаю порывисто и желаю приятного аппетита.
– Может, ты и прав, – задумчиво тяну. – Задобрим… и поговорим, – чеканю уверенно, хотя внутри все скручивается в тугой узел страха.
Быстро сервирую еще одну порцию пюре с курицей, ставлю на поднос чашку кофе – главного, как мне кажется, источника энергии Вулканова.
По его венам он течет вместо крови и сердце заполняет.
Вздохнув лихорадочно, все-таки шагаю к кабинету. По крайней мере, я должна попытаться…
Постучав тихонько, тут же толкаю дверь. Застаю Тимура за столом. Крутит в руке телефон и задумчиво смотрит куда-то в сторону ноутбука. Что именно он так сосредоточенно изучает – я не вижу из-за открытой крышки.
