Переигрывают...
Но и похуй, главное, Женя идёт в это время.
Подхожу, вытягиваю из его пальцев фотку. Рассматриваю.
Нереально красивая она здесь. Неземная. Сглатываю ком в горле. От горького чувства, что вынуждена была сбрить эту роскошь. Только взгляд… Мертвый тут у нее взгляд. А когда на меня смотрела совсем другой был.
Отрицательно качаю головой.
- Такая тут и десяти километров не пройдет, в первые сутки сдуется. Вы хоть представляете себе уровень нагрузки группы. У нас подготовленные бойцы падают от усталости.
Глючит Ваш датчик. Или - мертва уже.
Его лицо дёргается от ""мертва"".
- Нет. Жива. Я уверен.
Смотрит в направлении, в котором ушла Женя. Словно чувствует!
Не возвращаю фото. Засовываю в карман.
Ухожу к кинологу, стреляю у него сигарету.
- Чайку, может? У нас кипяток в котелках.
- Не откажусь...
Протягиваю ему свою кружку.
- Сидеть! - командует псам.
Пока отходит и колдует, отвернувшись, у костра, тыкаю в носы собакам балаклавой Танго. Даю им негромко команду искать.
Ну а теперь давай, попробуй их перепрограммировать на другой запах!
Собаки активно крутятся.
Глажу их.
- Хорошие...
Кинолог поворачивается ко мне.
- Э, отойди от собак, брат. Это служебные. Нельзя их трогать.
- Не вопрос! - одергиваю руки.
Собаки нервно брешут, дёргаю поводки, вертятся.
Возвращаю балаклаву Танго.
- Ничего не пойму, - возится с ними кинолог. - Может, волки близко?
- Спусти-ка их, - приказывает Мансуров. - Вот ее вещь.
Достает из пакета белую маечку.
Она такая... словно из комплекта с ее ажурными тонкими трусиками.
""Плохой человек""...
За этим вдруг высвечивается нечто гадливое, насильственное, бесчеловечное.
Меня накрывает.
Перевожу взгляд на бойца с автоматом.
Нда. Не все, кого нельзя убивать, достойны жить.
На поляне хаос. Собаки не берут след. Облаивают как найденную мишень то меня, то Танго, то рюкзаки. То Честного, то Радио...
Догнали и обнимались с Женей там, м, поросята? - недовольно смотрю на них.
Не надо её трогать. Её уже без вас походу так потрогали, что не дай Бог…
Через минут сорок, вроде встают на след, и начинают неуверенно обнюхивать направление, в котором ушла Женя.
Сжимая ее трусики в руке, прохожу рядом. И они опять сбиваются, убегая за мной. И так несколько раз.
- Ничего не выйдет, товарищ майор, - разводит руками кинолог. - Собаки опытные. Но погода… и слишком много запахов.
- Уводи их по этому направлению, - показывает в правильном. - Там - меньше запахов.
Кинолог уходит.
