Он же над диссертацией работает, ему здесь отчего-то удобнее, – грустно улыбается Марина, снимая с вешалки ветровку.
– Пока, – бросаю я, стремясь поскорее себя чем-то занять.
Телефон гудит, не переставая. Марк пишет сообщения и настойчиво звонит… Если так будет и дальше продолжаться, мне придется отключить телефон. Или заблокировать его номер…
«Соня, я хочу поговорить. Можно мне приехать?»
«Сонечка, почему ты не отвечаешь? Я переживаю! Если ты не ответишь, мне придется подключить Мирона к твоим поискам!»
«Родная моя, хорошая… Я очень переживаю, чтобы эти отморозки не добрались до тебя!»
Черт… Кажется, я влюбилась.
И почему в моей жизни все наперекосяк. Кому-то судьба дарит блага просто так, ни за что… Лене, например. А мне все приходится заслуживать. Неужели, я недостаточно хороша? Или бог меня любит меньше, чем всех остальных своих творений? Экран мигает от входящих Марка, а потом гаснет. Успокоился, наконец. Как бы я ни бежала от разговора, он должен состояться… По телефону или при личной встрече, но я обязана высказать Барсову, что о нем думаю!
Встаю с места и решительно ступаю к выходу.
Сделаю внеочередной обход. В коридоре темно и тихо. Сонная медсестра ведет записи, сидя за столом. Кидает на меня короткий взгляд и возвращается к медицинским картам. Погружаюсь в работу, как в колодец с живой водой… С пристрастием опрашиваю и осматриваю пациентов, отвечаю на вопросы о реабилитации и осложнениях. На мгновение забываю о себе… О стоящих за спиной, как призраки проблемах, Марке, его Леночке и Ване…
– Спасибо, Софья Васильевна! Здоровья вам! – провожают меня мужчины из тридцать пятой палаты.
– И вам! – натянув улыбку, отвечаю я и выхожу в коридор. Облегченно вздыхаю, взглянув на часы – впереди долгая ночь в отделении… И Марина почему-то не звонит…
Вынимаю из кармана телефон и оживляю экран легким касанием пальцев. Делаю пару шагов и застываю, чуть не столкнувшись нос к носу с Барсовым. Ноздрей касается его аромат – смесь геля для бритья и парфюма с нотками специй и апельсина, а сердца – встревоженный, синий, как Байкал, направленный прямо на меня взгляд… Кажется, за грудиной начинает печь… Может, у меня просто приступ стенокардии? Или микроинфаркт?
– Зачем ты пришел? Я же сказала, что поеду в больницу.
Вы сами меня подвозили.
– Сонь, прости меня, – хрипло произносит он, ступая навстречу. – Я не хотел, чтобы все так вышло… Я думал, что…
– Я отвечу за тебя, Марк.
