Он смотрел на меня сейчас по-другому. Не требовал, не предъявлял… Просто распахнувшись проецировал себя в меня. Я чувствовала его внутри. Как Олега, как Крис, как Ожникова, как Орцова…Когда он успел влезть ко мне под кожу!? Я же так старалась не допустить этого!
Ему было больно, тоскливо, пусто, страшно. Он ждал. Он ждал, что сейчас станет еще больней, еще тоскливей.
Аааааа!
Застонав, я рухнула опять на кровать, накрывая солнечное сплетение руками. Это конечно никогда не помогало, но все же.
– Скажи что-нибудь.
– шепнул он безнадежно.
Меня скрутило и я сжала челюсти, чтобы не выдать чего-нибудь неадекватного, чего он точно не поймет. Объясняться с ним про мою чувственную систему я не планировала ни при каком раскладе.
– О чем думаешь? Просто скажи… - попросил он. - Я хочу, чтобы ты сказала мне все наедине и в лицо. Тогда я все приму и уйду.
Обреченность… ненавижу это ощущение! Надо как-то остановить! Насовсем остановить… это была ошибка с самого начала. Он — не циничный и горячий беспредельщик. Всё-таки это была маска.
Хорошо приросшая и в которую он искренне верил. Быть может, возникшая, как броня на что-то. Что?
О, черт…
Еще не хватало мне сейчас психоанализа.
Просто маска. Просвечивающаяся маска, постоянно сбивающая меня с толку.
Но под ней он не такой.
Глубокий, чувствительный… Может еще и сам не понимает. Мне не нужно было его трогать. Я ошиблась.
Нужно тормозить.
Сейчас.
Вот он шанс и момент остановить игру и уйти.
Нужно просто найти холодные слова для него и отморозить.
Я смотрела в глаза моему горячему мальчику и не могла найти ни одного!
Ну что с ним делать-то?!
В отчаянии я смоделировала, как выхожу из этой комнаты, оставляя его сидеть у стены. Он сидел и смотрел мимо меня. И нам было очень пусто и больно. Гораздо больнее, чем сейчас. Я собралась с силами, чтобы вложить в эту картинку энергию и мне даже казалось, что у меня получилось. Осталось только встать и все.
Но…
Я НЕ ХОТЕЛА!
Мои глаза наткнулись на портрет на стене. Сначала мне показалась, что это одна из моих портретных фоток и я вздрогнула от неожиданности.
Сфокусировала взгляд. Мне показалось, что это Ольга. Только мягче и веселее.
- Кто это?
- Это мама моя… последнее фото…
Он так сказал это «мама моя»… Меня порвало. Сглотнув и пытаясь не резанировать, я переспросила. Хотя уже все поняла.
- Последнее?
- Мхм…
- Оля похожа на нее.
- Да. Оля похожа. А я нет. И поэтому первый свой год жизни я провел в доме малютки.
ААА!!
- Но может и не поэтому.
