— Ты чего так расплакалась? Мы случайно! Честно! — начинает оправдываться, — ну прости!"
"— Лёх! — слышу другой голос, еще ниже, приятный, щекочущий слух бас, — долго еще? Мы в бар опаздываем!
— Эй, — обращается ко мне мужик в куртке, — давай мы тебя подвезем. Оплатим чистку курточки. И еще раз прости, помпончик.
— Какой я вам помпончик?! — взбрыкиваю, — вы чего обзываетесь?
— Шапочка у тебя милая, — он нагло хватает мой чемодан, — Дрон, открой.
Бородатый устало глядит на меня, затем тянется и открывает заднюю дверь машины.
— Вы знаете, лучше я на метро, — блею, топчусь около машины.
Как-то не хочется мне на ночь глядя с двумя мужиками куда-то ехать!
— Садись, помпончик, мы не маньяки, — подмигивает брюнет по имени Алексей, подталкивая меня в машину.
В салоне стоит приятный полумрак, играет американское кантри. Вкусно пахнет. Чем-то древесным, с нотками корицы и кофе. За рулем широкоплечий молодой мужчина. С темно-русой модной стрижкой и густой бородой.
Он с любопытством меня оглядывает.
— Ты так не промокнешь? — спрашивает.
Поражаюсь, насколько у него глубокий грудной голос. Залипаю. Брюнет садится на пассажирское сиденье. Разворачивается. У него обаятельная озорная улыбка. Наверняка сердцеед.
И изменил не одной женщине. Эти мысли отрезвляют. Все мужики кобели и изменники!
— Всё в порядке! — огрызаюсь.
— Куда тебя отвезти, помпончик? — игриво подмигивает брюнет.
— В отель! — выдаю первое, что приходит в голову.
Мужчины переглядываются.
— Из спального района в отель? С чемоданом… плачешь… у тебя что-то случилось?
— Сказала же, что нет!
— Отвали от девчонки, Лёх. Не хочет говорить, не надо. Мы опаздываем! — теряет терпение бородач.
— Хм. Ну мне же интересно! И вообще негоже такой красоточке накануне Нового года одной по сугробам лазать!
Он меня клеит что ли? Скрещиваю руки на груди, недовольно соплю. Шмыгаю носом.
Машина трогается. Мужчины тихо переговариваются. Смеются, шутят. Периодически поглядывают на меня.
А я гляжу в окно. Так одиноко! Чувствую себя самой несчастной на свете! Никому не нужная жертва измены.
— Музычку повеселее? — не успокаивается брюнет, — ну же, помпончик, улыбнись!
Вздыхаю.
— Вы ведь не отвяжетесь, Алексей? — гляжу на него.
Хм, а он симпатичный. И губы какие пухлые, красивой формы. Глаза озорные, с хитринкой. Так, стоп! У меня вообще-то сердце разбито!
— Не-а. Не люблю, когда красавицы грустят.
