Голоса нет, я словно охрипла и мне больно говорить.
— Привет, — разочарованно произносит Дима, кидает окурок в снег и придавливает его ботинком. — Как здоровье? — язвительно интересуется он, внимательно меня рассматривая с ног до головы. Все правильно, я обманула его, другого тона не заслужила.
Тем временем черный внедорожник продолжает стоять за моей спиной в нескольких метрах. И я кожей чувствую, как взгляд Александра прожигает мне спину. Это не «уступки» — это какое-то издевательство.
— Дим, я не болела, я солгала, — озвучиваю уже всем очевидный факт, заглядывая ему в глаза, и сглатываю.
Он все понимает. Все! И это больно.
Оказывается, очень больно осознавать, что не любишь человека. Что обманывала себя долгое время. Казалось, что он моя судьба, а оказалось — нет. И мне хочется порыдать от этого понимания. А еще очень мерзко от того, что этот человек тебя любит и ему больнее вдвойне. Он потерял со мной время, эмоции. Он строил планы и рисовал наше будущее. А сейчас я беру и все зачеркиваю из-за мимолетной связи.
Дышу глубоко.
— Да, я уже догадался, — усмехается и снова прикуривает сигарету. Мне всегда не нравилось, что он много курит. Я боролась с его этой пагубной привычкой, и совсем недавно Димка бросил курить ради меня.
Холодно, у меня куртка нараспашку, содрогаюсь, но, наказывая себя, не застегиваюсь. Мне так легче.
— Познакомишь меня со своим… — не договаривает, заглядывая мне за плечо, смотря на внедорожник. Мотаю головой, кусая губы.
— Отчего же? Я смотрю, серьёзный мужик, состоятельный, — в голосе претензия. Я знала, что так и будет. Я знала, что это первое, о чем он подумает. Я повелась на деньги. И ведь не объяснишь про лифт, про настойчивость, про бабочек у меня в животе. Дима этого не поймет.
— Дим, зайдем домой, я все тебе объясню.
Конечно, я помню, что Александр настаивал, чтобы мы не заходили в квартиру, но и он обещал мне уехать. Поэтому все честно.
— Как давно ты с ним трахаешься?! — уже грубо спрашивает он, игнорируя мою просьбу.
"
"— Дим, это случилось всего несколько дней назад, так вышло, что мы…
— Да на хрен мне подробности о твоем блядстве! — повышает голос, отшвыривая очередную недокуренную сигарету. — Ты мне по факту говори: сколько раз этот мудак тебя трахнул?
— Тебе станет легче, если я скажу сколько и когда?
— А ты не анализируй, просто говори.
— Это случилось только этой ночью. Я ехала домой, чтобы расстаться с тобой.
