Вернее, выбрал одно из старых, оттряхнул с него пыль и пустил в дело.
Уберфюрер пил по-черному.
И к моменту, когда Иван его встретил, скинхед как раз прогулял все до донышка. Впору последнюю рубаху снимать.
Получив от Ивана наставления и инструкции, Убер отправился выяснять, что можно сделать для избавления Кузнецова от тяжкой доли. На расходы ему был выделен 1 (один) патрон.
Вернулся, весело насвистывая.
— Ну? — спросил Иван.
— Всего-то полрожка надо, брат, — сказал Уберфюрер. — Они Кузнецова по дешевке отдают.
Он зараза, умница такая, упрямый и работать не хочет. Одно слово: мент.
— И где мы возьмем патроны? — спросил Иван. Отдать второй фонарь? Мда. Проще уж сразу самому в рабство запродаться.
Уберфюрер погладил себя по бритой башке (не такой уже и бритой, если честно) и улыбнулся.
— Ну, есть тут один вариант…
— И какой?
— Тебе понравится, — пообещал Убер.
* * *"
"Как Иван и предполагал, ему не понравилось.
Во-первых: что дерутся на выигрыш.
Во-вторых: что ставка — он сам. Это уж Уберфюрер как-то… хватил через край.
Судья махнул рукой.
— Начинайте!
Раскололся орешек, куда девать мякоть?
Взбрыкнув, Уберфюрер перекатился на спину, подмяв под себя щуплого противника. Вскочил, секунда — и рухнул ему на спину, сложив руки в замок. Удар пришелся по затылку. Тумб! Локоть вырубился, ткнулся лицом в мокрую грязь.
Уберфюрер выпрямился, вздохнул. Со всех сторон кричали. Скинхед наклонился и, взяв Локтя за плечо, вытянул из лужи и перевалил на спину. Локоть всхрапнул, из-под носа у него выдувались грязные пузыри.
Лицо превратилось в грязевую маску.
— Победил… — судья подошел, взял Уберфюрера за запястье. — Победил Убер! — и вздернул его руку вверх. Вал аплодисментов и одобрительных выкриков нахлынул на победившего скинхеда и отступил. Уберфюрер невозмутимо улыбался.
— Силен, — сказал Иван, когда тот вернулся к маленькому лагерю.
— Сколько мы выиграли?
— Порядком. Два рожка почти. Даже за вычетом расходов на выкуп Кузнецова… на первое время нам хватит.
Уберфюрер качнул головой.
Лицо у него было разбито в хлам. Глаза узкие, как у китайца. Кровь капала с подбородка.
— Ты как? — спросил Иван.
— Нормально.
В следующее мгновение ноги у него подкосились. Иван с Кузнецовым едва успели подхватить обмякшее тело. Похоже, все, допрыгался Убер. Надорвался. Иван скривился. Не поев, драться — это чересчур. Кусок мяса, как у того же Джека Лондона, Иван читал этот рассказ в библиотеке на Гостином дворе.
Иван расплатился с хозяином.
