Давай страницу тебе создавать.
— Ты главное ""Рыббинг"" мне не пиши. Мало ли что это у них, извращенцев обозначает, — ухахатываюсь.
— Скажешь тоже. Мы тебе такую анкету забабахаем, чтоб майор с ума от ревности сошел.
Закатываю глаза. Да дождешься от него. Сказал ведь — «оттрахает и утром не вспомнит». Мечта сбылась, только послевкусие странное.
С привкусом обиды.
— Давай сначала посмотрим, кто там есть, — пододвигаюсь ближе вместе с табуреткой.
— Так, давай…
Рита настраивает фильтры на странице поиска, я нахлобучиваю на нос очки, и следующие полчаса мы истошно ржем на всем, что видим.
Будто смешинка в рот попала.
Когда неожиданно замечаю знакомые темные глаза, тут же затыкаюсь. Квадратный подбородок, светлый «ёжик», сильные, красивые руки. Ошибки быть не может.
— Твою мать, Рита, — кусаю губы.
Я в шоке!..
— Что?
— Это он…
Практически прилипаю к экрану, чтобы разглядеть фотографию и прочитать прилагаемый текст.
""Тимур. Тридцать два. Стерилен, привит, из аллергии — брак и отношения.
Ищу стройную, раскованную, с четвертым размером груди. Если придёте все втроём - не обижусь...""
— Это и есть твой грозный майор? — спрашивает Ритка.
— Угу...
— Какой красавчик!.. Дура ты, Лерка, что не согласилась, когда он тебе предлагал...
Сжимаю кулаки.
— Я будущий оперативник, а не какая-нибудь шлындра, Маргарита! – аккуратно поправляю очки.
Закусив губу, рассматриваю прищур черных глаз и наглый оскал на фотоснимке в анкете с сайта знакомств.
Значит, аллергия, товарищ майор? Пришло время запастись антигистаминным! И про успокоительное не забудьте…
— Ри-ит, — умоляюще произношу, глядя на выразительную грудь подруги.
— Ну нет, Завьялова.
— Риточка, миленькая, — складываю руки в умоляющий жест.
— Не буду я общаться с этим сапогом, — морщится она.
— Общаться с ним буду я. Мне просто фотографии твои нужны. Ты ведь, как он и заказывал — стройная, с четвертым размером…
— Вообще-то с третьим, — недовольно выговаривает Ритка.
— Ну и перебьется, — морщусь.
Он и мои недодвойки вон как зацеловывал.
Только наутро будто бы забыл про это. Убила бы, ей богу.
— А что, если он меня найдет? Он же мент.
— Полицейский, — мягко поправляю. — Мы имя другое придумаем. Я… просто проучу его. Ну, пожалуйста, Риточка, миленькая!
— Слабо представляю, что именно ты хочешь сделать.
— Влюблю его в тебя, — подмигиваю, усаживаясь за стол поудобнее. — А вернее, в себя.
— А у тебя получится? — спрашивает Рита.
— Ещё как, — развязно отвечаю я.
