Прикусываю мочку уха и посасываю её. Яна опять издаёт рваный стон. Втягиваю её нежную кожу на плече, оставляя розоватый след на шелковистой коже. Бля, не сдержался!
— Янка… — дышу, как паровоз. Смотрю на неё опьянённым взглядом. — Яна?
Глаза Беловой прикрыты, а из уголков глаз потекли тоненькие струйки слёз. Да какого чёрта-то?
— Думал, прибью тебя, а получилось… — усмехаюсь и медленно слезаю с неё. — Ян? — сажусь на диван сбоку от Беловой, упираясь локтями в колени. Роняю лицо в ладони и начинаю его растирать.
Потом откидываюсь на спинку дивана, запрокидываю голову и накрываю глаза рукой."
"— Теперь поговорим? — дыхание всё ещё сбивчивое. — Ты нахрена утром свалила одна? — говорю уставшим голосом, не меняя положения тела. — Я чуть с ума не сошёл. Всю округу исколесил. Дверь в вашу квартиру чуть не выставил. А, Ян? Нахрена?
Молчит.
— Я и подарки твоей матери взял, как ты просила, — криво усмехаюсь. — Полным дебилом себя чувствовал, но взял. Чтоб не совсем в наглую харю у вас жрать.
Тишину нарушают только её всхлипы.
— А чё ты-то ревёшь? Я, вообще-то, переживал, а ещё злился, — второй рукой нащупываю её голову и глажу по волосам. — Начал уже беспокоиться, но больше, конечно, злился. Ты меня второй раз опрокидываешь. Я же тебе говорил: мне важна эта работа. И не нужны проблемы. Но ты успешно их создаёшь.
— Угу, — издаёт первое своё слово. Наконец-то!
— Сидел в машине и понимал, что, если в ближайшее время не появишься, мне придётся сообщить об этом Белову, — тяну воздух сквозь сжатые зубы.
— Потому что непонятно, где ты, с кем ты, что с тобой... Понимаешь меня? — убираю руку с лица, приподнимаю голову и смотрю на неё.
— Понимаю. Всё понимаю… — поворачивается набок и сворачивается клубочком. — Я удалю ту фотографию. Не переживай. Можешь выполнять свою работу, как обычно. Всё возвращается в привычный режим. Все отчёты Алексею или что там у вас… Больше не будет проблем, — глубоко, но рвано вздыхает. — Прости за завтрак. Компенсирую ужином.
Приехали, блять!
И что я должен ответить? В смысле, удалить то фото? В смысле, работать, как раньше? После всего и откатить назад? Перевариваю весь её бред и пребываю в замешательстве.
Встаю с дивана, нарезаю пару кругов по комнате.
— Хорошо. Без проблем, — говорю якобы спокойным голосом, но внутри меня, сейчас демоны пляшут. — Яна Викторовна.
Белова медленно встаёт, берёт свои вещи и, пошатываясь, плетётся в прихожую. Я замираю у окна, облокотившись на подоконник, провожаю её взглядом.
