Мода устарела на одиннадцать лет, но она шикарна и изысканна, как и все в Алисии. Прижимая платье к лицу, я вдыхаю его. Нет ее запаха.
Он исчез, растворился. Как она.
Слеза скатывается с моей щеки и смачивает ткань. Я вешаю обратно, и закрываю шкаф.
Подхожу к ее кровати, где на прикроватном столике лежит несколько книг.
На них нет пыли. Как и вся комната, она убраны и о ней заботятся. Однако страницы стали желтоватыми.
Три книги черного цвета с жирным белым шрифтом в названии.
Шесть Минут.
Семь Тел.
Восемь Похорон.
Автором является некто по имени Аллен Б. Томас.
На самом деле я не читаю триллеры, так что понятия не имею, кто это.
Открывая первую книгу, я поражаюсь странице с посвящением.
Моей музе,
Пусть каждая муза будет такой, как ты.
Это снова и снова обведено красной ручкой.
Была ли это Алисия?
Слово «муза» вызывает у меня дурное предчувствие. Кто-то другой называл меня так, и я до сих пор не могу понять, что это значит.
Я проверяю две другие книги. Оба посвящения также обведены красным.
Вторая книга посвящена:
Моей музе,
Моему смыслу жизни.
Третья книга:
Моей музе,
Увидимся в аду.
Сидя на полу, скрестив ноги, я открываю три книги и смотрю на них, разложенные передо мной.
Способ, которым они были обведены, агрессивен, даже силен, до такой степени, что оставил отметку в конце каждой страницы.
Должна быть причина, по которой Алисия сделала это. Что она пыталась донести?
Я начинаю читать первую книгу.
Язык, леденящий душу, как в фильме ужасов. В прологе рассказывается о том, как кто-то роет ямы в земле.
Прерывая чтение, мои пальцы дрожат, и струйки холодного пота прилипают к блузке на спине. Сделав глубокий вдох, я продолжаю.
Раскопки продолжаются и продолжаются. Мысли о человеке, который копает, сжимают мой желудок и вызывают острую тошноту в задней части горла.
Воспоминания, которые я так долго хоронила, вырываются на поверхность, как демон, срывающийся со своих цепей. Моя голова наполняется темными, зловещими образами. Черная грязь. Пустой взгляд.
Этот...
— Что ты здесь делаешь?
Я вздрагиваю, вскрик срывается с моих губ, когда я захлопываю книгу.
Блядь.
Джонатан возвышается над моей сидячей позой, засунув руку в карман брюк, и его металлический взгляд пронзает меня с крайним неодобрением.
Джонатан. Это просто Джонатан.
Я не знаю, почему мне казалось, что персонаж из книги сейчас выскочит со страниц и задушит меня.
Или затащит в одну из тех ям, которые он выкапывал.
— Ты напугал меня, — выдыхаю я.
