Вскоре девушка обмякла. Замолкла и залила горючими слезами мою ладонь.
— Успокоилась? — шёпотом спросил я. — Ну?
Марьяна один раз кивнула. А затем мелко-мелко затрясла головой, старательно доказывая, что всё услышала и поняла.
— Теперь поговорим.
Я достаточно быстро отошёл от девушки, схватил стул и поставил его рядом с ней. Она отшатнулась, видимо, решив, что этим стулом я сейчас и проломлю ей череп, но вполне быстро реабилитировалась. Захлопала глазами, пытаясь хотя бы криво, но улыбаться.
— Как тебе удалось увидеть всё это? — задал я первый вопрос.
— Ты маг?
— Провидец, — коротко сообщила она охрипшим голосом.
— И много таких у вас?
Цыганка пожала плечами и тут же спросила сама:
— Сколько тебе лет на самом деле? Хотя… — она посмотрела мне прямо в глаза и улыбнулась. — Старый, матёрый, опытный… Чего ж сразу не задушил, а поговорить сел?
— Сам не знаю, — честно признался я. — Было бы это дома, я бы убил тебя и бетоном сверху залил, чтобы не вякала.
— А мёртвые вякают? — подняла она брови.
— У вас там что, некромантия есть?
— Нет там ничего, — покачал головой. — По горячим следам можно убийцу найти. Не знаю, как у вас, а у нас даже упавший с головы волос — уже улика.
Её изумлённые глаза подсказали, что таких технологий у них ещё не появилось. Но, скорее всего, появятся, только явно не сейчас.
Тем не менее лицо Марьяны чуть изменилось. Несмотря на аккуратненькое колечко в носу и загар, она совсем не походила на цыганку. Только внешне, да и здесь…
Я придирчиво наклонил голову, рассматривая её корсет.
А затем и ноги в самых обыкновенных армейских сапогах.
— Не упрела ещё? — бросил первое, что пришло на ум. — Ботинки-то весят будь здоров.
Глаза, полные мольбы, стали ключом к дальнейшему диалогу. Причём разговор теперь пошёл вполне спокойно.
Расшнуровал ботинки, стянул их с удивительно нежных, женственных ножек. Про себя приметил: в полях не живёт, за собой ухаживает. Аки принцесса. Но сама ею не является.
Правда, запашок от этих говнодавов был… закачаешься.
Как говорится, цветы вянут, потенция на полшестого.
— Что-то на цыганку ты не похожа, — прищурился я. — Табора своего точно нет. Больше напоминаешь пирата, чем кого-то из представителя меньшинств с золотыми зубами.
Юмора моего она не поняла. Так что лёгкое оскорбление прошло через уши, не застревая в мозгу.
— Наёмница?
— Быстро ты понял, — кивнула она. — У меня от табора только фамилия да проблемы. Кто возьмёт на работу цыганку?
— Никто, — согласился я.
