Начиная жить с Никитой, я очень надеялась, что мы будем потихоньку обустраиваться и даже по-началу покупала разные красивые кухонные штучки. Но бывший парень категорично высказался о том, что создавать в съемной квартире уют он не видит смысла.
Теперь я понимаю почему. Он просто прикрывался мной, как удобным перед родителями щитом, чтобы ничего не делать. Не учиться, не работать… Это так грустно.
Добавляю в сотейник овощи, специи и закрываю его крышкой.
Надеюсь, что Алексею понравится.
Делаю себе чай с бутербродом.
Присаживаюсь на стул, расслабляю завязки бинта, снимаю повязку с больной ноги и залезаю в социальные сети.
Листаю, лайкаю фото бывших одногруппников и вспоминаю о том, что клятвенно обещала встретиться Миле.
Ну, а почему, собственно, и нет? Алексей же сказал, что я смогу свободно передвигаться по городу.
Через пол часа открываю крышку сотейника, пробую мясо на готовность и выключаю плиту.
Уже собираюсь заняться грязной посудой, как слышу за спиной шорох.
Сердце ухает, заставляя резко обернуться.
В кухонной арке я обнаруживаю женщину в джинсах и футболке. Достаточно ухоженную, с немного «поплывшей» красотой и выжженными белыми волосами.
— Ты кто такая? — она смотрит на меня с враждебностью.
Я мысленно пытаюсь как-то легализовать ее статус. Уж слишком уверенно себя ведёт.
На любовницу Алексея не подходит по возрасту. Значит, домработница или… мать? Озаряет меня.
— Здравствуйте, — говорю благодушно и пытыюсь сгладить неловкость, — мы с Алексеем живем вместе.
Меня зовут Аня. А как я могу обращаться к вам?
— Здесь пахнет мясом, — раздраженно говорит женщина, игнорируя мой вопрос.
— Да, — снова пытаюсь я выйти на контакт, — овощное рагу со свининой очень вкусное получилось. Попробуете?
— Ты же понимаешь, что когда кладёшь в рот кусок мяса, — распахивается глаза женщины, — ты тоже становишься убийцей!
Так… Выдыхаю про себя. Приехали.
— Извините, — говорю в слух, — но я не знала, что здесь нельзя кушать мясо. Оно было в холодильнике, и Алексей вчера жарил курицу…
— Ничего страшного, — вдруг резко начинает улыбаться женщина.
— Это, действительно, дом моего сына. Я здесь редкий гость.
Фуух… Расслабляет меня.
— Вы — мама Алексея? — уточняю я.
— Да, — она, чуть замешкавшись в дверях, проходит на кухню.
Я пытаюсь угадать ее возраст. Лет пятьдесят пять, худая. Наверное, со спины можно подумать, что она моложе, но лицо выдаёт.
Такое… нездоровое лицо…
На самом деле, я ей рада, как новогоднему подарку.
