Деревня закончилась так же внезапно, как и началась, и Ребус снова очутился на ухабистом проселке на краю наполовину вспаханного поля. Притормозив, он остановился у обочины. Далеко впереди маячило что-то вроде заправочной станции, то ли действующей, то ли давно заброшенной.
Пока Ребус размышлял, мимо проехал трактор, который он недавно обогнал. Замедлив ход, трактор свернул с дороги и, несколько раз дернувшись, остановился. Водитель открыл дверцу и, не обращая на Ребуса никакого внимания, спрыгнул на землю. В кабине гремело включенное на всю катушку радио.
Ребус тоже вышел из машины, с силой захлопнув за собой дверь, но тракторист даже не взглянул в его сторону. Тогда Ребус сделал несколько шагов и остановился, опершись руками на доходившую ему до пояса каменную стену.
— Доброе утро, — сказал он.
— Доброе утро. — Позвякивая инструментами, тракторист возился у задних колес своей машины.
— Я сотрудник полиции, — представился Ребус. — Вы не подскажете, где я могу найти Биверли Доддс?
— У нее дома, я полагаю.
— А где она живет?
— Видите вон тот коттеджик с вывеской «Гончарная мастерская»?…
— Да.
— Это ее…
Голос у тракториста был абсолютно бесстрастный. Он так и не посмотрел на Ребуса, полностью сосредоточившись на механизме прикрепленного к трактору навесного плуга. Это был мужчина плотного телосложения; его курчавые черные волосы и густая борода обрамляли изборожденное глубокими морщинами лицо, неожиданно напомнившее Ребусу странные физиономии-перевертыши из комиксов, завораживавшие его в детстве: смотришь прямо — одна физиономия, крутанешь на сто восемьдесят градусов — другая.
— Вы насчет этой чертовой куклы? — спросил тракторист.
— Да. А что?
— По-моему, ерунда полная. Не стоило вам сюда тащиться из-за такого пустяка.
— Значит, вы не думаете, что эта… находка может иметь отношение к исчезновению мисс Бальфур?
— Конечно нет. Это наверняка ребятишки из Прилужья… Играли во что-то, а может, просто баловались."
"— Пожалуй, вы правы. Прилужье… это, вероятно, те крайние дома? — Ребус кивнул в направлении деревни.
Мальчишек-футболистов скрывал поворот дороги, но ему казалось, что он все еще слышит далекие удары по мячу.
Тракторист кивнул.
— Как я уже говорил, пустая трата времени. Впрочем, время-то ваше, не чье-нибудь… Вот только оплачивается оно деньгами налогоплательщиков, в частности, моими.
— А ее родителей вы знаете?
— Чьих? Биверли?…
— Нет, я имел в виду Бальфуров.
Тракторист снова кивнул:
— Им принадлежит здешняя земля.
