Блокирую двери, чтобы никакая ментовская морда в нашу тачку не сунулась.
Чуть опускаю спинку своего сиденья, отдаваясь каруселям, что меня кружат.
Губы неконтролируемо улыбаются.
- Ты такая красивая, пиздец… у меня глаза сейчас вытекут…
- Так себе у тебя с комплиментами, да?
Полина осматривает рычаг.
- Смести вперёд, - кладу свою кисть сверху, сдвигая рычаг.
Машина начинает катиться вперёд. Вскрикнув, она давит на тормоз.
- Тормоз... Газ... Элементарно, - бормочу, закрывая глаза. - Рули, поворотники включай, больше ничего не надо.
На экране - все дистанции и разметка.
Настраиваясь, медленно выдыхает.
- Пристегнись!
- Сама пристегнись...
Слышу щелчок.
- Дэн! - рявкает.
Вздрагиваю.
- Ремень...
Не открывая глаз на ощупь пристегиваюсь, пару раз промазав мимо фиксатора.
Машина медленно трогается.
В моей голове личный ГЛОНАСС, я по поворотам чувствую, куда мы едем. В сторону центра.
А мне пофиг куда, пусть меня покатает....
Роняю спинку ещё ниже. Рубит. И в тот же момент не отрубает.
Плаваю в каком-то кайфовом киселе.
- Куда вести, Дэн?
- Некуда... Покатаемся.
- Как это так?
- Ну... Так...
- А где ты живёшь?
- В аду...
- Дэн, ну серьезно!
- Серьезно...
- Ночуешь где?
- Там же. Но когда удается выбраться, снимаю что-нибудь посуточно.
- Снимай.
Отыскав во внутреннем кармане телефон, нажимаю на голосовой поиск.
- ""Риэлтор..."" - стараюсь внятно произнести. - Ща перезвонит, ответь... Язык заплетается...
Сую ей телефон на колени. Он соскальзывает ей между ног.
Полина дергается. Мобильник начинает звонить и вибрировать.
Она резко бьёт по тормозам, меня подкидывает.
- Ах, ты... - прилетает мне несколько лёгких оплеух вскользь по лицу.
Закрываюсь, со смехом, ладонями.
- Я же веду! Ты совсем кретин?!
Отвечает на вызов.
- Да! - прикрывает микрофон. - Чего говорить ему?!
- Ладно, давай, я сам, - тяну руку. - Никакой пользы от тебя, Малышкина. Один ущерб организму…
Прикладываю телефон к уху."
"- Квартира на сутки, однокомнатная, он инклюзив, центр, лоджия, большая кровать и люксовый матрас, - на автомате заказываю я.
- И джакузи. И лучше повыше! Чтобы вид зачетный.
- Пятнадцать штук. Пойдет?
- Сколько? Пятнадцать?
Потрошу портмоне. Купюры летят на меня сверху. С налом у меня обычно напряг. Нал мне теперь не положен. Отец хочет контролировать мои покупки.
Но у меня дохрена лазеек, как обналичить...
Пока хватает, - поднимаю несколько купюр.
- Пойдет...
