Я понятия не имею, отчего он отказался от меня, — а он отказался, я почему-то уверен в этом. Но ты знай. Хоккей, школа, телефон, шмотки — все это круто. Но ты самая. Самая-самая.
Слезы льются водопадом. Обнимаю своего маленького-взрослого сына и прижимаю к себе со всей силы.
— И насчет драться… Знаешь, сколько неприятностей может принести удар хоккейным шлемом в лицо? — смеется."
"— Кстати о хоккее, — стираю слезы, медленно успокаиваясь. — Мне сегодня звонил твой тренер. Хвалил. Но говорил, что с самодисциплиной беда.
Пока тебе везет, потому что ты органичен в этом спорте. Но когда пойдут серьезные ставки, ты должен будешь подходить ко всему более ответственно.
— Знаю я, ма, — вздыхает. — Исправлюсь. И спасибо за телефон. И за все остальное тоже спасибо, мам.
— Давай, сынок, я в тебя верю.
— Придешь завтра на матч?
— Обязательно!
Ужинаем, обсуждая предстоящее событие. Камень падает с души. Перед сном Сашка заглядывает на кухню, где я рассматриваю референсы для выставки. Полностью погруженная в работу, я не ожидаю подвоха.
— Никита знает моего отца, да?
Распахиваю глаза, глядя на сына. Соврать? Сказать правду? Что ответить? Это уже не двухлетний мальчик, которому можно рассказать историю о доблестном герое или космонавте.
— В некотором роде, — отвечаю уклончиво.
— Ясно.
— Иди спи, сынок. Поздно уже.
Кивает и уходит, а я еще долго сижу на кухне и пытаюсь собраться с мыслями.
Весь следующий день я пожираю себя изнутри. Правда. Эта долбаная правда. Имеет ли она право на существование? Должен ли сын знать отца, назвавшего его ошибкой? Имеет ли право этот «отец» на шанс реабилитироваться?
За матчем сына слежу внимательно, как всегда болея всем сердцем.
Сашка выдает хорошие показатели, но пару раз лажает из-за спешки.
Тренер хвалит его, говорит, это отчасти потому, что команда еще притирается к новому игроку. Дает хорошие прогнозы. Так что, возможно, в следующем году нам все-таки выделят бюджетное место.
— Предлагаю это отметить! — восклицаю торжественно.
— Торт или бар? — Сашка играет бровями.
— Наглец! — смеясь, притягиваю его к себе за плечи.
Гуляем по вечернему городу.
— Давай зайдем в эту кофейню? — спрашивает Алекс. — О, смотри, тут и Никита!
Смотрю в панорамное окно. Фадеев сидит за столиком с какой-то брюнеткой и мило воркует. Ну что ж больно-то так, а?
Твой сын, Фадеев, только что отлично отыграл в команде. У него прекрасные успехи в школе. Он веселый, очень контактный. А еще Сашка чудесно играет на гитаре.
