— Ты сама сказала, что, если бы я ухаживал, то ты была бы не против. Так зачем нам этот ненужный этап? — снова усмехается. — Будь просто слабой женщиной. Моей женщиной, и я все решу. Да или нет?
— Да, если докажешь, что это не ты, — стреляю в него гневным взглядом.
— Докажу. Мой водитель отвезет тебя домой. Отдохни. Выдохни. Завтра вечером приедешь ко мне отдавать долги.
Глава 13
Наталья"
"— Я не знаю, когда приеду. Скорее всего, поздно, — надевая в прихожей пальто, сообщаю дочери. — Никому не открывай, даже к двери не подходи.
У меня есть ключи. Допоздна не засиживайся — завтра в школу рано вставать, — поправляю прическу, заглядывая в зеркало. Эта бордовая помада казалась мне уместной к черному платью, но я ее стираю. — Так, что еще… — посматриваю на Дашку. — Посуду помыть, блузку школьную погладить.
— Посуду вымоет посудомоечная машина, а блузку я завтра не надену. Надену тот бежевый костюм.
— Он спортивный. Елена Федоровна опять в классном чате мне вынесет мозг про форму.
Дашка закатывает глаза.
— Пофиг.
— Тебе-то пофиг, а она позорит меня прилюдно, что мне плевать, как выглядит дочь. Надень блузку и брюки, — настаиваю я.
— В блузке холодно, — морщит нос Дашка.
— Надень сверху кардиган.
— Ага, и шаль с валенками… — фыркает она.
— Всё! — обрываю ее иронию. — Я и так «мать года», как выяснилось. Блузку погладить, посуду помыть, никому не открывать, спать лечь рано! — снова крашу губы, но уже менее ярко, и наношу на шею капельку духов.
— Все-таки ты врушка, — хитро щурится Дашка.
— Чего это?
— Ты говорила, мужчины у тебя нет.
Все никак не могу привыкнуть, что дочь у меня взрослая и уже все понимает. Мне казалось, я вот только недавно ее родила. Так отчетливо помню тот день, как увидела ее впервые, как поцеловала в носик…
А теперь этот носик хитро морщится и спрашивает у меня про мужиков. Как быстро летит время. Неумолимо. Мне же вот только было восемнадцать…
— Тогда не было. А сегодня, походу, случится, — выдыхаю, посматривая в телефон, куда приходит сообщение, что машина от Константина Леонидовича подана.
— Ты против?
— Да нет. Ты девочка взрослая, — усмехается Дашка. — Только папу нового мне не приводи.
— Какой «папа»? — отмахиваюсь я. — Нам твоего выше крыши. Так просто. Не вывожу я одна. Мне нужен мужчина. Ладно, всё, я пошла, закройся.
Убеждаюсь, что Даша закрылась, и спускаюсь вниз.
Меня ждет темно-синий «БМВ». Красивый, глянцевый, навороченный, из которого выходит парень лет двадцати пяти.
