А еще, лежит в постели в ночнушке, что позволяла себе только в очень плохие дни.
– Явился, – фыркает мама при виде меня. – Кто это тебя так отделал?
В голосе только любопытство, я знаю, что ее сердце не болит при виде моего избитого и опухшего лица. В конце концов, ей не привыкать к такому.
– Много кто, – ухожу от ответа.
Мне все еще больно ходить, потому что над моими ступнями хорошо поработали и прошло слишком мало времени, чтобы все зажило, но я не позволяю боли отразиться на моем лице, пока стою перед ней.
– Я хочу домой, – требует мама, не настаивая на более подробном ответе.
– Ты уже решил свои проблемы?
– Решил, но дома у нас больше нет."
"Мама меняется в лице. Я этого ожидал, но все равно выражение ее искреннего горя из-за какого-то гребаного дворца ударяет под дых. Она словно разом теряет все силы, обмякая на подушке и прикрывая веки, из-под которых ползут слезы. Мне хочется спросить почему она такая, почему вещи и статус ей важнее людей, важнее собственных детей, но я подавляю это желание, потому что еще с детства усвоил, что ответа не будет.
И даже несмотря на все, мне ее жаль, ведь она очень больна, она умирает и я не хочу ее мучить. Она все еще моя мать.
– Уходи, – хрипло выдыхает она.
– Мама…
– Прочь, Булат!
Я не могу просто уйти, зная, что конец может наступить в любой момент. Поэтому, несмотря на ее нежелание, подхожу и склоняюсь над ней, целуя в лоб, обтянутый усеянной морщинами кожей.
– Прости, мама.
– Какое милое воссоединение счастливой семейки уродов! – раздается мерзкий голос Джалала с порога и я напряженно выпрямляюсь, размышляя, не предал ли меня еще и Хасан, которому я верил, как самому себе, но того не видно.
За спиной Джалала пусто, мы тут только втроем.
– Ты! – указывает на него костлявым пальцем мама. – Булат, убей его!
– Но-но, дорогая мачеха, я же в гости пришел! – насмехается ублюдок, поднимая руки. – Не предложишь сначала присесть и выпить чаю? Ты ведь всегда была образцовой хозяйкой.
– Убирайся отсюда, – требую я, идя к нему.
– Поговорим и сразу уйду, даже убивать тебя не буду, жалкий неудачник, – говорит он.
– Мне нужны ответы, Булат.
– Какие, к черту, ответы?!
– Правдивые! – теряя маску спокойствия рычит он. – Я хочу знать, что ты из себя представляешь. Почему ты был готов убить собственного брата, но заботился о его жене, хотя я знаю, что ты хотел ее. Или Аза мне соврала, когда сказала, что ты не касался ее?
– Ты действительно хочешь обсудить это при моей матери?
– К ней у меня тоже есть вопросы.
