– Не знаю, – говорю честно, заправляя упавшую ему на лоб прядь волос с легкой проседью. Он такой красивый, возраст совсем не сказался на нем. Только несколько морщинок, да небольшая седина в волосах. Свою я закрашиваю, потому что к тридцати девяти годам она уже активно расползается.
– И часто тебя беспокоит давление?
– Было несколько раз в последнее время, но думаю, ничего серьезного.
– Завтра же едем обследоваться, – хмурясь, заявляет муж. – Отмени все свои планы.
– Но у меня…
– Это не обсуждается, Вита, – отрезает он и мне очень хочется возразить, возмутиться этому командному тону, но я вижу беспокойство на его лице, вспоминаю, как испугались наши дети, и сдаюсь, На следующее утро мы едем в клинику.
* * *– Как беременна? – тупо смотрю на врача.
Она одаривает меня снисходительной улыбкой.
– Понимаю, многие женщины считают, что к сорока уже нет опасности забеременеть и пренебрегают защитой, но у вас ведь не началась менопауза, так что вполне логично…"
"– Я не об этом, – прерываю ее. – Я бесплодна. Разве вы не читали мою карту?
Она слегка теряется и я понимаю, что не читала.
Раньше я наблюдалась у другого врача, но та ушла в декрет и вот, эта новая даже не удосужилась ознакомиться с моей картой, и это в такой дорогой частной клинике!
– Уверяю вас, анализы точные, – наконец, находится она с ответом. – Но я направлю вас на узи и к гинекологу, и, вы сами сможете убедиться.
Честно говоря, я считаю все это большим недоразумением. У меня больше десяти лет активная половая жизнь с мужем, без контрацепции, и ни разу не было ни одной беременности, даже неудачной.
Наверняка, напутали с анализами, так что ждущему меня Булату я говорю, что просто иду на узи, и спокойно располагаюсь в гинекологическом кресле, переживая неприятную процедуру. Поначалу неприятную, потому что потом я начинаю слышать шум и вижу на лице врача довольную улыбку.
– Вот, смотрите, – указывает он на экран, тыча пальцем в неясную точку.
И даже тогда, мне кажется, что есть какое-то другое объяснение. Ну не могу я быть беременной! Не могу же?
Мое недоумение перерастает в какой-то шок.
Я тупо пялюсь на врача, отстраненно переживаю все, происходящее за этим, киваю на его слова, но ничего не слышу. В ушах шумит, в голове словно вата, а в горле зреет неприятный ком. Никто, кажется, не замечает. Я выхожу из очередного кабинета и иду к Булату, который ждет в комнате для посетителей за чашкой кофе, а увидев его лицо, просто оседаю по двери.
– Вита! – подбегает он ко мне, хватая в объятия.
