Паша в грубой форме отвечает, что его это волновать не должно. Обращается к парню по имени — Стас.
Мне становится интересно узнать, кто этот гость. Правда, брат? О жизни Скорикова я ничего не знаю. Какие-то короткие отрывки из университета могу вспомнить, но более глобальные вещи — нет. Где родился, кто родители. Был ли женат, есть ли дети. Это обычный женский интерес. Ничего личного.
Стас ни капли не смущается и в ответ на грубость начинает выразительно зачитывать стихи-поздравления. Будь я мужчиной, то непременно бы оценила.
— Лет до ста ебись и здравствуй, посылай все беды на хер. Будь здоровым и при теле, чтоб невзгоды очумели…
Мой рот плывёт в улыбке, я с трудом сдерживаюсь, чтобы не захохотать в голос. Крутое поздравление, видно, что парень подготовился. Не то, что я.
— У тебя есть минута для того, чтобы объяснить зачем пришёл, — вздыхает Скориков, явно не обрадовавшись стихам.
— Вот — это тебе! — довольно произносит Стас.
— Шоколадка? Очень мило.
— На что хватило денег.
— Тридцать секунд, — поторапливает Паша.
— Может и открытку от руки нарисовал?
— Нет, открытку не догадался. Слушай, Паш, у тебя есть что перекусить? Голодный как собака — дома холодильник полностью пустой.
Я прекрасно понимаю, почему Скориков прогоняет Стаса. Потому что я здесь. Потому что мы целовались, трогали друг друга. Потому что были возбуждены и даже не думали останавливаться, если бы не звонок во входную дверь. Но в данный момент мне становится жутко жаль голодного Стаса, поэтому я смело направляюсь в прихожую и рассматриваю его.
— Привет, — здоровается со мной молодой симпатичный парень.
Он высокий — почти как Паша, но тощий. Тоже светловолосый, зеленоглазый. Лет двадцать — не старше.
— Я брат Пал Олеговича — Станислав. А вы кто?
— Влада.
— Очень приятно.
— Хочешь торт, Станислав? — спрашиваю, скрестив руки на груди.
Вижу, что Скориков-старший недовольно закатывает глаза, но уже слишком поздно. Его брат живо снимает ботинки и куртку. Следом за мной проходит на кухню.
— Ухты! Какой красивый! — кивает Стас на торт.
— С минуты на минуту должна приехать доставка из ресторана. Там есть что-то посытнее, — обращаюсь к парню. — Кстати, у тебя нет с собой праздничных свечей?
— Не-а. Зачем?
— Хотелось, чтобы был настоящий праздник. Твой брат почему-то утверждает, что не отмечает День рождения.
— На самом деле он не отмечает его всего шесть лет, когда пятнадцатого февраля от сердечного приступа скончался наш отец.
— О, теперь ясно. Мне очень жаль.
