Я утыкаюсь лицом ему в плечо и плачу.
Не сработал мой седьмой лепесток. Бракованный оказался.
Макс опускает меня на кровать, нависает, отжавшись на руках, смотрит в зареванное, наверняка, ужасно некрасивое лицо.
— Свет… Я не могу тебе ничего сказать сейчас… Но все не так, как ты думаешь.
— А как? Скажи, пожалуйста… Я никому…
— Я знаю. Но не могу. Свет, ты просто поверь мне, пожалуйста. Все будет хорошо.
Он ждет от меня ответа, какого-то движения навстречу.
И я глажу его по щетинистой щеке.
— Да. Все будет хорошо…
И закрываю глаза, подставляя ему шею. Пусть поцелует, пусть возьмет. В последний раз. А для этого не надо в глаза смотреть. Даже наоборот, противопоказано это.
Макс целует, облизывает, и жар от шеи спускается ниже, затапливает, душит. Мне нужно освобождение, которое способен только он дать.
И потому я послушно позволяю ему раздеть себя, вздрагиваю от жадных поцелуев, уже давно утративших осторожность.
Он никогда не был нежным, уже-не-мой Макс. Но мне и не требуется. Особенно сейчас.
Пусть будет грубее.
Он раздвигает ноги, скользит горячим телом вверх, рывком заполняя меня. И это больно. Опять больно, словно в первый раз. Только не внизу. Выше, гораздо выше.
Я всхлипываю, но тут же кусаю его в плечо, побуждая двигаться, забить эту боль физикой.
— Светик мой, Свет… — бормочет он, двигаясь медленно и длинно, так, что чувствую все острее и сильнее, гладит меня губами по скулам, по шее, придерживает за затылок, обхватывая так по-собственнически, так сладко, что хочется раствориться, хочется, чтоб не прекращалось это.
Мы с ним падаем вместе в пропасть, летим, летим, летим… И это ощущение полета, безвременья, когда нет ни «до», ни «после» — самое лучшее, что было в моей жизни. Самое запоминающееся, самое полноценное. Это и есть счастье. Я не думаю ни о чем больше, полностью отдаюсь древнему, как сам мир, ритму, раскрываюсь, не желая ни одного мгновения упустить из нашего совместного сладкого падения.
Макс не торопится, ощущая наше единение, длит его, даже притормаживает, кажется, чтоб растянуть удовольствие.
И все время что-то шепчет, все время бормочет на ухо мне непонятные сейчас слова. Мне не нужны его уверения, потому что они лживы.
А вот его движения — правдивы.
