— Не все от меня зависит, — пищит Тихая. — Пусти… — добавляет поспешно.
— Все равно зря.
— Не переживай, долго терпеть меня не придется, — взвинченным тоном отзывается Аня.
— Что это значит? — напрягаюсь всем телом, переваривая полученную информацию. Как это понимать: «долго терпеть меня не придется»?"
"Поддев кончик носа новенькой своим, смотрю ей в глаза и тут же утопаю в них. Красивая она все-таки… Пиздец как хочется ее поцеловать. И не только… Пару раз я представлял Тихую голую: с шикарным задом и аккуратной грудью с торчащими от возбуждения сосками…
Вот нахуя я снова об этом думаю… И так на грани нахожусь.
Со стояком далеко не до моральных принципов!
— Что это значит, а? — повторяю жестче.
— Тебе ли не все равно? — не торопится объясняться Тихая.
— С самой приемной комиссии не все равно, — выталкиваю откуда-то из глубины души. Не об этом собирался сказать, но выдал то, что мусолил в башке с момента ее появления в универе.
Мне не все равно…
— Мирон… — шелестит Аня, словно задыхаясь.
— Тихая… — ловлю ее интонации и загораюсь сильнее. — Откуда ж ты такая взялась?
Разбирая на атомы эмоции, которые сейчас испытываю, первым выделяю именно ярость. Кипучую, смертельную, словно яд, разъедающий плоть.
Но на вопрос, что же меня злит, ответить не могу. Навалилось все и сразу. Тихая, ее появление в универе, ее глаза и аромат, ее невинность и мои реакции на нее. Они топят по самую макушку. Мотает от новенькой так, словно корабль в шторм вот-вот потерпит крушение. И причина тому — океан.
— Знаешь, Тихая, ты настоящая ведьма… — от нее у меня напрочь сносит башню. Пора признать, что я испытываю какую-то нездоровую тягу к этой принцессе. Мне недостаточно ее взглядов. Не хватает коротких фраз. Мне мало ее дыхания. Я хочу взять больше.
— Мирон, пожалуйста, не трогай меня…
— Думаешь обо мне? — шепчу, прижимаясь губами к ее уху, и замираю в ожидании ответа.
— Нет! — бурно выдыхает Тихая, заметно краснея.
— Врать ты все же не умеешь.
А когда слышу тихий стон, физически загораюсь.
Как наркоман качаю кислород, а вместе с этим наполняю легкие приятным цветочным ароматом, которым пахнет Аня.
Черт, меня слишком бомбит от нее. Слишком мощный поток энергии и эмоций пропускаю через себя. И их оказывается слишком много… Гораздо больше, чем я способен вынести…
— Мне… Мне домой пора. Мирон, пожалуйста… — дрожащим голосом тарахтит Аня. — Если не приеду вовремя, родители начнут сначала волноваться за меня, а потом злиться.
— Хорошо.
