Коэн в очередной раз кидает в нашу сторону недовольный взгляд, но замечаний не делает. Ждет, когда появится повод, и он сможет оторваться по полной. Интересно, на ком из нас?
Стоит подумать, ловлю на себе его взгляд. Многообещающий. Кажется, из фаворитов мне удалось скатиться в аутсайдеры. Плевать.
Со дня смерти Мышонка не могу нормально спать. Или бессонница, или кошмары. Сны про девочку уже не кажутся ужасными. Взрывы, выстрелы и кровь с Коэном в главной роли куда неприятнее. В конце каждого сновидения он непременно стреляет мне в голову, и я взрываюсь миллиардами осколков.
Снова и снова.
Не хочу спать. Усталость берет свое, но расслабиться не могу. Лежу на боку, подложив ладонь под щеку, и смотрю на огонь. Коэн, как обычно, засыпает быстро и легко, и его храп эхом отдается от стен. Слышу, как за спиной возится Райан, тоже не спится.
Проходит около часа, когда дверь вдруг распахивается, и на пороге появляется испуганный Фил.
— Фред, — бросается к главарю, трясет его за плечо. — Фред!
— Ууу, — мычит Коэн, просыпаясь.
— Какого черта, идиот?
А что, подходящая кличка для Фила.
— Фред, там Рыжий. Он спит и не просыпается.
Обмираю. Приподнимаюсь на локтях. Ловлю взгляд Кесседи. “Они?” — спрашивают его глаза. Осторожно киваю, подтверждая. Быстро же он соображает.
Коэн встает, достает пистолет из рюкзака, проверяет заряд.
— Никому не выходить, — приказывает. Ага, сейчас.
Главарь и Фил выходят на улицу. Дверь закрывается.
— Что стряслось? — бормочет Кир.
— Черт его знает, — Рид.
— Фред разберется, — Олаф.
— Скорей бы, спасть охота, — Курт.
Мое сердце колоколом стучит в груди. Пит, что ты наделал?
Встаю.
— Ты куда? — окликает меня Олаф. — Фред сказал не выходить.
Бросаю на него хмурый взгляд.
— Вот перед Фредом и буду отчитываться, — отрезаю, и выхожу на свет.
Сегодня пасмурно и сильный ветер. Ежусь, поднимаю воротник. Осматриваюсь. Никого.
Следов много, где чьи, не поймешь. Хотя… Замечаю с явно выраженными не стертыми протекторами. Коэн не мог их не заметить.
Черт.
Пит, только не подставляйся, пожалуйста.
Медленно обхожу здание, стараясь не производить много шума. Предатель-снег все равно поскрипывает под подошвами ботинок.
А вот и Брэд. Крепко спит на снегу. Лицо блаженное. Хороший газ у СБ, быстро лечит бессонницу. Обхожу его.
Следы ведут к соседнему бараку. Никакого прикрытия. Не надо, чтобы меня заметили раньше времени, но выбора нет. Иду.
Ошибаюсь, следы ведут не в барак, а за него.
