Не свожу с нее глаз, а она гипнотизирует мою шею.
- Что это? – кивает на воротник и, подцепив его край пальчиками, оттягивает в сторону. – На помаду похоже.
Покосившись к плечу, с трудом идентифицирую слабый розовый след на светло-голубой ткани.
- Хрен знает, последнюю чистую из шкафа достал, - снимаю рубашку, размазываю пятно пальцем, но стереть не могу. Плюнув на это бесполезное дело, обращаю внимание на задумчивую Ксюшу. - Валькирия, я что-то не понял, ты меня ревнуешь? – усмехаюсь.
- Думаю, чем отстирывать, - натянуто улыбается в ответ, выхватывает испачканную вещь и небрежно сминает.
Толкнув дверь в ванную комнату, запускает туда комок ткани, а потом любезно приглашает меня. С такой ехидной ухмылкой, будто мысленно пинками заталкивает мою тушу следом. Если бы смогла, воплотила бы фантазии в реальность.
- Ксю, ты чего? – укоризненно качаю головой.
Короткий сигнал ее телефона заставляет нас обоих повернуться к тумбе. Успеваю заметить входящее сообщение - и жена тут же забирает гаджет. Мажет пальцем по дисплею.
- Кто там? – моя очередь принять боевую стойку и навострить все органы чувств.
- Спам, - глухо бубнит и тут же удаляет СМС.
Знаю, что врет. Ее ложь я по запаху чую.
Сталкиваемся вспыхнувшими взглядами, объявляем друг другу невидимую войну. Из любящих супругов мы по щелчку пальцев превращаемся в дуэлянтов. Вместо однозарядного пистолета у каждого – автомат с полным магазином патронов. Нам не хватает секундантов, впрочем, мы бы и их расстреляли.
Так ничего и не сказав друг другу, отворачиваемся.
Я ухожу в ванную, а она – на кухню. И только это спасает дом от ядерного взрыва.
Что ж… Наш обычный день.
*** Муз. трек «Я на тебе. Как на войне» - «Агата Кристи»
* * *
Стоит мне выйти из душа и сделать глубокий вдох, как в ноздри проникает запах еды. Среди какофонии ароматов рецепторы различают фарш, если не ошибаюсь, свиной, расплавленный пармезан и спагетти. Все свежее, горячее, пышет жаром. И даже ничего не пригорело, что для Ксюши уже победа. Готовит жена неважно, а может, я в силу профессии слишком придирчивый, но тем не менее… мне дико нравится, когда она старается для меня.
Есть в этом что-то интимное. Как и в совместных обедах. Такие, казалось бы, привычные моменты очень сближают.
Убежден, что в каждое блюдо кулинар вкладывает частичку сердца. Еда впитывает энергетику и передает ее тому, кто пробует. Равнодушие или тепло, ярость или добро, ненависть или любовь. Именно поэтому я стараюсь не есть из чужих рук.
