Разумеется, водитель вызвал эвакуатор, но сколько его ждать придется?
Погода, тем временем, совсем испортилась, дождь льет не переставая, дорога здесь местами грунтовая.
Пешком всего минут пятнадцать, говорю себе и прощаюсь с незадачливым таксистом, попавшим впросак.
Пока дошла… тысячу раз выматерилась.
Легкие кроссовки промокли, я один раз поскользнулась на глине и рухнула в грязную лужу, испачкавшись.
Вспотела. Взмокла.
— Чёртов муженек! Надо было во время брака дачей заниматься, а не после того, как мы развелись.
Вот же козлище ты, Леша! — пыхчу.
Какого чёрта я вообще прусь к нему под дождем?!
Мазохистка.…
Боже, как я устала и вымокла. Зонт, хоть и прихвачен с собой, но не спасает от косых струй дождя.
Вот и наша дача.
Машина Леши припаркована рядом с воротами. Прохожу на территорию и понимаю, что Леша не соврал. Часть забора заменена, всюду доски, размокшие опилки. На крыльце под навесом разбросаны инструменты.
Дверь в домик закрыта.
Толкаю — без толку!
Запасные ключи обычно под крыльцом, нужно сдвинуть дощечку.
Размокшее дерево поддается с трудом.
Наконец, я внутри.…
Черрррт.…
Обессиленно прижимаюсь спиной к стене.
— Леша! Леша, ты здесь?
Однозначно, он здесь. Рядом с входом стоят его туфли, на вешалке — пиджак.
Дачный домик небольшой, из нескольких комнат.
В кухне стоит удушливый запах застоявшейся и испорченной еды, высохшая закуска, полная пепельница окурков, шеренга пустых бутылок.
— Забухал, что ли? Вот дурак.
Распахиваю окно, чтобы впустить немного свежести.
Иду дальше.
Люк в погреб открыт.
Заглядываю и вижу очертания тела.
Испуганно застываю, без движения.
Кровь резко приливает к лицу, горло охватывает спазмами удушья.
Если он мертв…
Боже, только не это.
Я должна посмотреть, что с ним. Должна.
— Леша. Леш.… — зову со слезами. — Скажи хоть что-нибудь!
Ничего.
Я включаю фонарик на телефоне. Подсвечиваю.
Здесь должна быть деревянная лестница, но сейчас я её не вижу, а без нее в погреб как спуститься?
— Леша! — зову в отчаянии.
В ответ раздается хриплый стон.
Меня обливает жарким потом!
Живой!
Слава богу!
— Леша, как ты?
Опять что-то едва различимое в ответ.
Слов не разобрать.
Хриплый кашель.
Так.… Где-то должна быть эта чёртова лестница!
Если не та же самая, то другая.
Деревянная такая, всегда стояла возле домика.
Ни усталости, ни тяжести намокшего дерева я не чувствую… Действую на автомате.
И даже о страхе высоты забываю, воткнув лестницу в погреб.
