Не могу сказать ни слова.
Слышу за спиной знакомые шаги.
Вздрагиваю.
***
Егор проходит в гостиную и устраивается на противоположном конце стола.
Словно не хочет иметь со мной ничего общего.
Словно я для него чужая…
– Егор! – произносит Ирма низким грудным голосом, который врезается мне в мозг. Разрывает его на части. – Как ты думаешь, кто из нас двоих, – кивает она на меня. – Настоящая Ирма? – Плотоядно улыбается в предвкушении моего разоблачения.
Боюсь поднять глаза… на Егора.
Но даже здесь, на противоположном конце стола, чувствую бешеные волны ярости, исходящие от него.
Они топят всё вокруг. Заполняют огромную гостиную.
Беспомощно вжимаю голову в плечи. Сцепляю руки в замок. Электрические импульсы проходят вдоль позвоночника. По спине бегут толпы мурашек.
Вся дрожу. Но здесь некому меня защитить. Теперь уже некому…
Теперь я одна.
Два моих обвинителя. Они сидят на противоположных сторонах стола. Оба с ненавистью смотрят на меня.
Нервно вжимаюсь в спинку стула, словно хочу просочиться, исчезнуть.
Не знаю, что ждёт меня впереди. Не жду ничего хорошего.
Всё рухнуло.
В один миг разрушилось, как карточный домик…
– Она – Крис! – тычет в меня указательным пальцем Ирма. – А я – настоящая Ирма! – Смеётся.
Егору не до смеха. Он взбешён. Хмуро молчит. Не комментирует. Пока не комментирует. Ждёт, что расскажет Ирма ему ещё.
– Кристина Соболева! – торжествующе зачитывает она с листа, открыв свою злосчастную папку. – Работала в твоём ресторане «Боро» официанткой. Явилась на вечеринку высокопоставленных гостей, выдав себя за меня – Ирму Вебер.
Протягивает Егору снимки, сделанные папарацци в тот день.
Становлюсь пунцовой от стыда. Тру лицо ладонями. Пытаюсь утихомирить пылающий огонь внутри себя.
Ирма озвучивает моё досье. А кажется, сжигает меня на костре прямо живьём.
Послушать её, так я сущий дьявол во плоти!
– Выдавая себя за меня, пришла к тебе. Предложила себя в качестве ночной жрицы.
Я дёрнулась. Словно пощёчину получила.
Неужели я её заслужила? Наверное.
Я сейчас плохо соображаю.
– И самое, главное, на десерт! – растягивая слова, с упоением проговорила она. – Кристина Соболева – дочь вора – рецидивиста, Николая Семёновича Соболева.
Припечатала так, будто поставила на мне клеймо.
Окинула победным взглядом гостиную. Заглянула в свою папку. Добавила: – Имел две судимости за кражи… в особо крупных размерах.
У меня потемнело в глазах. Всё поплыло.
Я вцепилась в край стола, боясь упасть со стула на пол.
