Отлично!
Попытка встать не увенчиваются успехом, тело будто деревянное, не слушается, и это начинает настораживать. Всё, что мне остаётся — это крутить головой и понять, что происходит.
Я однозначно лежу на кровати, достаточно мягкой и большой, с шёлковыми белоснежными простынями. По левую сторону от меня, вдоль стены, старый комод с вывернутыми узорами, но в хорошем состояние. На нём свежие полевые цветы, стеклянный кувшин с водой и пустой стакан, а выше зеркало, в котором отражаются окна. Дальше, в углу камин, в который трещит огонь, а рядом с ним два кресла с высокой спинкой и бархатной обивкой.
В открытую дверь появляется мужская фигура, стоит и смотрит, после чего делает шаг и входит в комнату. Мужчине на вид лет пятьдесят, одет в серую рубашку и чёрные идеально отглаженные брюки. Русые волосы причёсаны на левый бок, чуть темнее усы под носом с горбинкой и сдержанная улыбка.
Он подходит к кровати, на которой я лежу, аккуратно садится на самый край и поднимает руку к моему лбу. Внимательно слежу за его движениями и жду, что скажет хоть что-то.
— Пить, — всё же выдавливаю я из себя незнакомым голосом.
Мужчина молча встаёт, идёт к комоду и наливает воды из кувшина, возвращается, просовывает руку под мою голову и подносит стакан ко рту. С жадностью опустошаю его в мгновение, такое ощущение, что первый раз в жизни пью.
Незнакомец ставит пустую ёмкость на прикроватной тумбе и возвращает своё внимание ко мне.
— Где я? — прочистив горло, спрашиваю я.
— В поместье Черкасовых, — отвечает он, и я только щурюсь.
— Я Пётр — хозяин. Как вы себя чувствуйте? — смотрит на меня, а мне хочется заржать в голос.
Какое, к чёрту, поместье? Кто эти люди, и что я вообще здесь делаю?
— Вы простите Марту, — тем временем продолжает говорит этот мужчина. — Она испугалась, вы столько времени лежите без движения и….
— Сколько? — хрипло перебиваю его.
— Долго, слишком долго…
— Что я здесь делаю? — раздражённым голосом задаю вопрос. — Что вообще происходит? — мне всё это не нравится.
— Успокойтесь, как вас зовут? — Он тянет руку к моей и ощупывает пульс.
— Что? — хмурюсь.
— Ваше имя, — с лёгкой улыбкой смотрит на меня.
Имя? Моё имя?
— Я… Меня зовут…
Чёрт!
— Не паникуйте только, со време…
Он что-то ещё говорит, но я уже не слышу. Имя… Имя… Имя…
— Сергей! — кричу что есть силы. — Сергей, — с выдохом.
Цепочка из событий, как поток ледяной воды, обрушивается на мою голову.
Дэм! Загорский-старший! Выстрел!
— Мне нужно уйти, — пытаюсь вставать, но без толку.
