Хочешь проверить? — Протягивает ладонь к моему лицу, но я отодвигаюсь.
— Нет, конечно! — Отталкиваю рыжего и зарекаюсь с ним куда-либо ездить. — Наглец.
Я бы ему еще добавила несколько простых, но понятных слов, однако не успела: раздался голос Наргиз, и на экране я увидела самое красивое мужское имя.
Марат!
— Как все запущено, — протянул Журавлев. — Но я все равно жду. Жаль, не только я.
Сначала не поняла, о чем он, а потом, наконец, посмотрела вперед через лобовое стекло.
Марат?
Он стоит метрах в пятнадцати от нас, рядом со своим внедорожником.
И выглядит Бухтияров совсем недобро.
Глава 45
МаратЧто за дерьмо?!
Перечитываю еще раз пост. Какого вообще?!
«Говорят, у Бухтиярова новая любовь. Наконец-то! Но, похоже, Марат снова сделал неправильный выбор. Знакомьтесь, Любовь Метелица, которая зачем-то собралась на «магу» в наш универ. Ну что ж, нам есть что рассказать про Любу и ее школьные похождения…»
Экран закрывают мелькающие сообщения со ссылками на «Трынделку». Смахиваю их, как надоедливых насекомых, — потом разберусь с доброхотами.
«…Его голос звучит во мне, как самая лучшая музыка на свете. Что бы ни случилось, я запомню этот голос навсегда. Я люблю слушать, когда Он что-нибудь говорит. А тут Он сказал целое одно слово «Привет!» только мне».
Люба. Точно она писала. Никаких доказательств не нужно — узнаю ее руку. В школе она была именно такой — нежной, метательной, искренней и трогательной. А еще скрытной. Даже не представлял, что она была так сильно влюблена. Какой-то прыщавый недомерок проходил мимо, даже не подозревая, как ему повезло.
Надо ее успокоить — наверняка уже и ей прислали. Та же Зарецкая или Плаксина. Или Инна.
«Ты спишь?»
Хотя, может, и к лучшему, что не ответила. Пусть спит спокойно. А вот кое-кого я точно разбужу.
Пишу в «личку» админам, чтобы убрали пост. Прочитано, но отвечать мне, похоже, не собираются.
Тогда будем по-плохому.
Длинные гудки, а потом «абонент не доступен». Вот же гад! На часах всего одиннадцать. Ладно, эту дверь можно открыть по-другому.
Скалкина отвечает на третьем гудке.
— Привет, а Ярослав сказал, что ты мне сейчас позвонишь. Что-то случилось?
Еле сдерживаюсь, чтобы не сказать Тамаре про ее пророка всю правду, но нельзя пока.
— Случилось. Мне нужен Холодов.
Через секунду слышу ленивый противный голос.
— Бухтияров? Тебе нечем заняться поздно вечером? Так хреново, что по мне соскучился? Позвонил бы на пять минут раньше — убил бы."
"— Что так? — Смотрю, как копятся комментарии под постом.
