Глава 29
Как только я убираю руку, Паша тут же хватает мою ладонь и сам прикладывает к своей щеке.
— Можно еще?
Да уж, для болеющего мужчины у него слишком сильная хватка. А может он притворяется? Нет, быть такого не может. Хотя какая разница, если мне самой приятно его гладить. Но если призадуматься и включить логику, это все совершенно не правильно.
— Тань, а все же, зачем тогда был такой маскарад? — открывая глаза, произносит Паша.
— Какой?
— Наряд твой ведьмовский.
— Спи, — пытаюсь встать, но Меркулов и не думает опускать мою ладонь.
— Ну что опять?
— А знаешь, несмотря на полный провал в начале нашей поездки, мне она нравится. Я так давно не проводил время, в этом есть какая-то романтика.
— Понятно. Ты бредишь, Паша. Это плохой признак, наверное, температура очень высокая.
— Тань, ну хватит. Чего ты такая бяка?
— Чего ж ты эту бяку тогда не можешь отпустить?
— Могу, но не хочу.
— Спи, а я пойду и приготовлю тебе что-нибудь.
— Нет, ничего хочу, — словно ребенок капризничает Паша. — Ляг со мной на вонючку и полежи, а?
— Паша…
— Вот, мне нравится, как ты это произносишь.
С какой-то другой интонацией, не то, что твой доставучий «Павел». Тань…
— Что?
— У меня болит спина.
— Хочешь я тебя ударю и одна боль пересилит другую. Ты тогда точно забудешь о спине.
— Ну с таким подходом ясно почему ты до сих пор в девках ходишь.
— И это мне говорит тридцативосьмилетний холостяк по имени Паша. Все, спи.
Вырываю свою ладонь и встаю с дивана. Не оборачиваясь, выхожу из комнаты и иду на улицу.
Смотрю на едва колышущиеся деревья и хочется выть. Ну вот что мне теперь делать? Присаживаюсь на крыльцо и ко мне подбегает Тима.
— Ну как так? Почему твой хозяин не гад? Тебе он тоже нравится, да? — Тима кладет мне морду на колени и начинает их лизать. Да уж, у собак все проще. — Он ведь не простит меня, да, Тима? Да, он хороший, но не настолько….
* * *
Через несколько дней ухаживаний за болеющим Пашей, я поняла две простые вещи: я однозначно дура и, по ходу дела, я влюбилась в этого нытика.
А болеющий Паша самый что ни на есть нытик. Абсурд какой-то. Доселе неизвестное мне чувство испытываю к мужчине, от которого я родила дочь, и который об этом немножечко не знает. Бред. Ну просто какой-то бред! Так не бывает.
С каждой минутой я ненавижу себя все больше и больше, коря себя за очередную ложь. Это неправильно и нечестно по отношению к нему, а рассказать все страшно. Страх проникает в каждую клеточку моего сознания и блокирует разум.
