А потом резко разворачиваюсь и спешу прочь из дома. Мне нужно проветрить голову. Побыть одному и всё обдумать.
Хотя нет, лучше ни хера про неё не думать! Выгнать из своих мыслей, вырезать из сердца…"
"Хватаю шмотки и брелок от спортивной тачки. Гелик Арса оставляю на месте. Сейчас мне нужна скорость.
Нетерпеливо тычу на кнопку пульта от ворот и прыгаю в белую ламбу. Мотор ревёт, и я резко стартую.
Вывожу малышку на трассу и разгоняюсь. Скоро красная стрелка уже маячит на ста восьмидесяти. Но мне этого мало. Душу педаль сильнее.
Пейзаж за окном сливается в единое зелёное пятно. Сердце бухает в груди, как и должно на такой скорости и мне нравится обманываться, что это единственная причина моей тахикардии.
Ближе к городу приходится сбавить скорость.
Обгоняю всех, кто медленно тащится и уже минут через пятнадцать подруливаю к знакомому тренажёрному залу. Надо как-то снять напряжение. А у меня для этого только один способ – спарринг.
Спускаюсь в полуподвальное помещение и киваю знакомым.
- Сергей занят? – спрашиваю на стойке администратора.
- Нет, сейчас позову, - улыбчивая брюнетка так и пожирает глазами мои раскаченные плечи.
Завалить бы её сейчас. Может, поможет?
Заценяю сиськи, жопу и тонкую талию. Вроде, всё при ней, но почему-то не цепляет. Нет изюминки. И с хера ли я такой придирчивый стал?
- Здорово, Ник, - подходит тренер. – Ты чего тут делаешь? Вчера, ведь, только бой у тебя был?
- Ага, - киваю. – Если знаешь про бой, то и про итоги его знаешь. Через два дня будет ещё один раунд.
- Тебе лучше поберечься… - Серёга задумчиво обводит взглядом мои синяки и вспухшие следы ударов. – Ты как, вообще?
- Нормально, - цежу сквозь зубы и резко выдыхаю.
Ребро справа отзывается тупой болью. Морщусь.
- Что-то ты неважно выглядишь, - басит тренер. – Давай-ка денёк отдохни лучше, а то…
- Ссышь, что закатаю? – усмехаюсь.
- Иди в жопу, Ник. Я же о тебе волнуюсь.
В жопу? Я так только что был. Не помогло.
- Ну… раз ты такой беспокойный, то я найду кого-нибудь…
В этот момент телефон в кармане начинает настойчиво вибрировать.
Достаю и смотрю на экран.
Отец, чтоб его…
Вчера так ему и не перезвонил.
- Погоди, - говорю Серёге. – Скоро вернусь.
Отхожу в сторону и отвечаю.
В трубке заикается, сигнал херовый. Хватаю со столешницы ключи от тачки и иду на выход.
Чем выше поднимаюсь по ступеням, тем лучше мне слышно отца:
- Никита? – голос недовольный. – Здравствуй.
- Здорово, - отзываюсь. – Чего хотел?
- Я тебе ещё вчера звонил.
