Но Лис уже узнал этот хрипловатый уверенный говорок.
– Ты что, контуженный?! Ты кому звонишь? С каких пор всякая уголовная гниль офицеру «стрелки» забивает?! Рамсы попутал? Совсем, что ли, мозги отсидел в своей норе, пока прятался там целый год?
Лис оскалился в угрожающей злой усмешке, хотя видеть ее было некому, кроме светофора и проходящих мимо пешеходов.
– С тех пор, как эти офицеры стали гнилыми оборотнями!
Несколько секунд Лис слушал, как Север дышит и, кажется, скрипит зубами от ярости. Позади раздался автомобильный сигнал.
Пока Лис говорил, красный свет давно успел смениться зеленым, поток тронулся.
– Кривой пустырь, мусор! Сегодня в семь.
Короткие гудки.
Боцман смотрел на экран компьютера, где, запертые в зеленой сетке, прыгали и дрожали звуковые волны. Если он не верил ушам, должен был поверить глазам.
Оба его «заказа» собирались встретиться в одном месте.
Лис проехал перекресток, свернул в «карман» автобусной остановки и выключил двигатель. Спина взмокрела, руки дрожали. Такого в его практике никогда не было.
Да и слышать про такое никогда не приходилось. Потому что это было невозможно!
В блатном мире «стрелка» – дело обычное. Если тебе назначили «стрелку», это все равно… Все равно что в былые времена на дуэль вызвали! На кону сразу оказываются честь и жизнь. Уклониться от нее нельзя, и не прийти невозможно, даже опоздание считается проигрышем. На «стрелке» может обсуждаться обычный, текущий вопрос, и тогда она, скорей всего, пройдет мирно. А может – на ней решается спор, или территорию делят, или конфликт разбирают… Тогда она заканчивается стрельбой – кто остался жив, тот и прав, а раз так – то на полном основании и забирает спорный кусок…"
"Сзади подъехал «Икарус», остановился перед «карманом», требовательно прогудел.
Лис никак не отреагировал. Чем чревато связываться с тонированными «БМВ», всем хорошо известно, поэтому водитель автобуса открыл двери прямо посредине проезжей части, наружу стали выходить пассажиры, покорно обходя загородивший дорогу автомобиль.
Только похожий на отставного борца массивный мужчина с лицом бульдога, в спортивной куртке, натянутой на животе как барабан, подошел, заглянул в салон, постучал по тонированному стеклу.
– Совесть у тебя есть, слышь, ты?
Не получив никакого ответа, он пошел прочь, бормоча под нос ругательства. Лис не обратил на него внимания. Куда он ехал, куда направлялся только что, это уже не имело значения. Только что у него образовалось новое дело. Очень важное дело.
