Он наблюдает за дверью, а я — за задней частью ресторана на случай, если кто-то подозрительный выйдет через кухню.
— Расскажи мне побольше о своем отце, — просит он, пока мы едим. Он ест papardelle al cinghiale, или пасту с мясом дикого кабана, я — tagliatelle funghi porcini e tartufo — пасту с трюфелем и белыми грибами.
— Что ты хочешь узнать?
— Больше о его работе — кроме того, что он делает с судьями, — мягко говорит Адриано.
— Я думаю, он составляет расписания судебных дел. Вот откуда у него свободный доступ к судьям и адвокатам — он постоянно связывается с ними, сообщая об изменениях в расписании, так что для него не составляет труда позвонить им или зайти.
— А кто-нибудь из его коллег может знать, где он находится?
— Я даже не знаю никого из них. Он никогда с ними не общался — ходил только в игровые салоны. А когда он пытался завязать, то просто приходил домой, к моей маме.
Внезапно меня охватывает страх. На глаза наворачиваются слезы.
— Что случилось? — спрашивает Адриано.
— А что, если его уже… нет? Что, если он зарыт где-нибудь в лесу…
Адриано берет меня за руку и сжимает ее.
— Нет. Не думай так.
— Но он звонил мне всего один раз. Почему он не отвечает ни на один из моих звонков или сообщений?
— Может быть, ему пришлось выбросить свой телефон. Может быть, он его потерял. Может быть, у него его отобрали.
— Но…
— Бьянка, — говорит он спокойно. — Мы найдем его.
— Откуда ты знаешь? — шепчу я."
"В глубине души я понимаю, что он не может этого знать.
Но мне отчаянно хочется надеяться, потому что все мои надежды тают.
Больше всего на свете я хочу, чтобы он сказал мне, что все будет хорошо.
— Потому что это моя миссия номер один, — говорит он, затем делает паузу и поднимает бровь, как будто передумал. — Ну… номер два.
— И что на первом месте? — раздраженно спрашиваю я, уверенная, что это будет что-то о его семейном бизнесе.
— Убедиться, что с тобой ничего не случится, — говорит он, глядя мне в глаза.
У меня текут слезы, но я пытаюсь улыбнуться сквозь них.
Он улыбается в ответ — совсем чуть-чуть.
И тут жужжит его телефон.
Он достает его и читает сообщение. Затем стучит по экрану, и его лицо темнеет.
— Что? — нервно спрашиваю я.
— Никколо прислал мне ссылку. История попала в газеты.
Он передает мне телефон.
ВОЙНА COSA NOSTRA?
Фотография сгоревшего особняка, гигантского строения из почерневшего камня с провалившейся крышей.
Я листаю статью.
