В кофейне каждый уголок и каждый сантиметр пространства я наполняла любовью.
Включаю кофейный аппарат, готовлю себе латте. Ульяна заходит за барную стойку и снимает с себя передник. Её рабочий день уже окончен, впрочем, как и мой.
- Там посетитель за дальним столиком. Я сказала ему, что мы уже закрыты, но он сообщил, что ждёт тебя.
- Меня? – удивляюсь.
- Да, попросил позвать Катю, - отвечает Ульяна. - Если хочешь, я могу остаться здесь подольше. Мало ли что… Он, конечно, чертовски красивый, но немного похож на бандита.
А ещё у него заметные шрамы на лице.
Ульяна тут же осекается, потому что смотрит на мою щёку, которая тоже исполосована шрамами. Но в этот момент мне всё равно.
- Иди, Ульяна, - руки при этом почему-то подрагивают. - Я справлюсь.
- Хорошо. Я наберу тебя через пятнадцать минут. Если ты не ответишь, то вызову сюда полицию.
Напарница уходит, а я выхожу из-за барной стойки с чашкой горячего латте в руках и направляюсь к дальнему столику. Посетитель сидит спиной. В чёрном деловом костюме, положив локти на стол.
Сердце учащает удары, потому что мужчина достает из кармана телефон, смотрит на экран и сверяет время с моими часами, висящими на стене. В его жестах есть что-то магическое и завораживающее, а ещё до боли знакомое мне, отчего в следующие несколько метров я забываю, как дышать.
Этого не может быть… Так не бывает… У посетителя чёрные короткие волосы, а у Давида были длинные и немного волнистые… Я любила зарывать в них пальцы и трогать наощупь. Жесткие, непослушные… Боже, я говорю глупости.
Я же видела мужа в морге, хоронила его в гробу из красного дерева и посыпала сверху землей. Он умер, и я умерла вместе с ним.
Этот посетитель, который почему-то знает моё имя просто похож на него. Он немного худее Юсупова, хотя тоже высокий и с широкой спиной, но различия между ними ощутимые. Когда до мужчины остается не больше двух метров, он, кажется, слышит мои шаги позади себя и поворачивает голову в профиль. Застывает, часто дышит."
"Чашка с горячим латте выскальзывает из моей руки и с грохотом летит на пол, потому что профиль посетителя один в один напоминает мне мужа.
Посуда разбивается на осколки, напиток опекает ноги сквозь плотную ткань брюк.
Мужчина за дальним столиком поднимается с места и поворачивается на сто восемьдесят градусов ко мне для того, чтобы дать убедиться в том, что мертвые всё же восстают из могил. Эмоции разом наполняют меня изнутри: от спирающего дыхание волнения до радостного фейерверка, что это всё жеОН.
