И кровь, когда было нужно, сдавала.
— Прости ее, господи! За все грехи вольные и невольные прости, — твержу, поднимая глаза к иконостасу. Мажу взглядом по древним иконам и на долю секунды глохну от полной, абсолютной тишины.
«Словно ангел пролетел!» — успеваю подумать и тут же слышу где-то сбоку мужской надтреснутый голос.
— Извините, а девушка с ребенком сюда не заходила?
Вздрагиваю от неожиданности. Прячусь за колонну и, прижав к себе Дамира, с ужасом рассматриваю человека, заглядывающего в зал. Невысокого роста мужчина.
Лысый. Неприятный. Я его вижу впервые. А вот разговаривать мне с ним приходилось.
Это же он мне звонил сегодня утром!
Глава 17
О, господи, что же делать? — осторожно пячусь назад.
Пытаюсь достать из кармана олимпийки телефон и позвонить Федору Николаевичу. Но с Дамиром на руках этот цирковой фокус у меня невсегда выходит. Особенно, если руки дрожат.
Машинально отступаю назад. Мужик, что ищет меня, не ушел. Стоит в притворе, наблюдает через стекло. Я вижу его в отражении. Поэтому выхода у меня нет.
Нужно спрятаться и позвонить Федору. Пусть пришлет за нами кого-нибудь. Охрана вся осталась снаружи.
«Будто в церковь боятся войти, черти полосатые!» — думаю раздраженно. Злюсь на Федора, на себя.
Трясущимися влажными пальцами достаю сотовый за самый краешек. Но не удерживаю. Он выскальзывает и с глухим грохотом падает на пол. Тут же со стуком открывается дверь и я во все глаза смотрю на своего преследователя.
В паре метрах от себя вижу ухмыляющуюся физиономию, мясистые щеки и узкие злые зенки.
Кто же это? Зачем я ему?
Только успеваю и подумать, как мужик, раскинув руки, делает шаг ко мне.
— Ну что, малышечка, набегалась? — цедит он, ощерившись. — Иди сюда. Отвезу тебя к папочке…
— Да пошел ты, — отступая назад бурчу себе под нос. И только сейчас замечаю незаметную дверь, расположенную прямо под хорами.
Дергаю ручку. Наверняка заперто!
Но дверь сразу открывается, давая мне путь к свободе.
Заскочив, быстро защелкиваю замок и, выдыхая, прислоняюсь спиной к массивному деревянному полотну, по которому уже изо всей силы колотит мой преследователь.
— Открывай, сука! — рычит совсем рядом.
А я в ужасе оглядываю маленький кабинетик. С мольбой смотрю на миловидную женщину, сидящую за компьютером и прошу еле слышно.
— Только не выдавайте… Пожалуйста!
— Ты кто, девонька? — поднимается она мне навстречу. — Я — Анастасия Алексеевна, супруга отца Ильи. А ты?
От знакомого имени-отчества меня пробирает до костей.
