И оружие могли бы запросто отобрать, под предлогом той же болезни…
А вот со вшами – это я рано вылез!
Ага, и чесался бы всю ночь…
В общем, в этот день мы никуда не пошли и ужинали в итоге похлебкой из березы. Не «березовой кашей», а натуральной древесиной. В том смысле, что, содрав кору с березы, Кружанков соскреб с нее темную массу, которая находилась между собственно корою и стволом, и эту штуку мы заварили в котелках. Оказалось даже вкусно! Но совсем несытно…
Так что вопрос со жратвой наутро встал самым актуальнейшим образом! Собственно, даже не вопрос – вопросище!
– Старшина, надо что-то с этим решать! – глотая очередную порцию «березового кофе», говорит кто-то из бойцов.
– Такими темпами – немцам нас и ловить не надо: сами с голодухи передохнем вскорости!"
"Взгляды многих бойцов обращаются на меня. Пожимая плечами, переадресовываю их Корчному – мол, он старший, ему решать!
– Максим, – спрашивает он меня, – ты когда до своего тайника добраться сможешь?
– Да хоть сейчас! На мотоцикле – два часа ходу да назад еще пара часов.
Час на месте. Только и за оружием не мешало бы съездить…
– А это далеко?
– За день, пожалуй, и не обернемся… если только завтра назад будем. Да и небезопасно это, на мотоцикле-то здесь раскатывать. Туда лучше лесом идти.
– В нашем положении сейчас еда важнее. Давай-ка за ней! Один поедешь?
Открываю рот для ответа и натыкаюсь взглядом на цепкий взгляд Кружанкова.
– Да вот с ним и поеду! – киваю на него. – Разок прокатились уже, отчего второй не попробовать? Только морду небритую прикроет пущай.
Я и сам-то тоже хорош, однако ж не как он! Пусть переодевается в немецкие шмотки – и поедем!
Сборы не занимают много времени – и вот уже мы вчетвером выдвигаемся к тому месту, где запрятан мотоцикл. Вчетвером, потому что с нами идет прикрытие – двое бойцов с винтовками. Они должны прикрыть наш выезд на дорогу и дождаться возвращения.
Мотоцикл цел. Он все так же стоит под кучей веток, которые мы на него набросали. Вроде бы все тихо, но я трачу еще час, чтобы, обшмонав все кусты, убедиться в отсутствии засады.
Ее нет, и мы все облегченно вздыхаем.
Вытолкав мотоцикл на дорогу, завожу мотор. Он схватывается не сразу, но все-таки заводится и пару минут стреляет сизыми клубами вонючего дыма. Добываю из багажника коляски офицерскую фуражку (зачем я только ее сохранил тогда?) и нахлобучиваю на голову попутчика.
– Если пологом морду прикрыть – издали подумают, что офицер. Лишний раз авось не тормознут.
