Телефон взрывается очередным звонком, но на этот раз я его попросту отключаю. Сажусь в машину, завожу двигатель и езжу по городу. Захлестывают воспоминания. Ясмин никуда из мыслей не уходит, заседает там накрепко, будто насмехаясь надо мной.
Она была смыслом моей жизни, центром вселенной, а я, вместо того чтобы посылать окружающих с их дебильными вопросами о том, почему моя жена не со мной, требовал от нее чего-то. Чего там я хотел? Чтобы она была женщиной? Придурок. Какая разница, какая у нее прическа и побриты ли ноги? Совершенно неважно, в платье она от модного дома или в халате, купленном в переходе.
Разве от этого она стала хуже? Или как-то изменилась? Разве от этого я стал меньше ее любить?
Хочется откусить себе язык за все те гневные слова, которые я ей сказал. За высказанное недовольство, за то, что позволил себе сказать ей, будто я лучший вариант. Я — худший. Худший из всех, кого она могла выбрать в жизни. Был таким в студенчестве, остался таким и сейчас.
Теперь у нее — Артем. До мозга костей правильный, внимательный и заботливый. Конечно, я видел, как он на нее смотрит. Видел, и мне это льстило, потому что по документам она была все еще моей женой. Но что значат документы, когда я разрушил наш брак гораздо раньше и с каждым разом вколачивал в его гроб по гвоздю?
На очередном повороте меня тормозят для проверки документов. Паркую автомобиль, протягиваю сотруднику ДПС водительское удостоверение и жду, пока меня отпустят, но неожиданно следует приказ:
— Выйдите из машины.
— Что?
— Вы слышали, выйдите из машины.
Повинуюсь, конечно. Тем более, что мужики как-то нервно себя ведут. Подозрительно.
— А в чем дело, собственно?
— Машина такая в розыске. Проверяем всех, — чуть спокойнее поясняет сотрудник ДПС. — Вы откроете багажник?
— Да без проблем.
Пара минут уходит на то, чтобы проверить багажник. Я стою скучаю в стороне, пока один из мужиков не достает откуда-то из-под коврика пакетик.
— Что это тут у нас? — хмурится.
Второй смотрит на меня с подозрением. Я как-то сразу понимаю, что дело пахнет жареным. Сцепив зубы, молчу, пожимая плечами.
— Ваше?
— Нет.
— Вам придется проехать с нами.
Кто бы сомневался? Но больше волнуют не эти ребята, а откуда у меня в машине этот сраный пакетик с подозрительным белым порошком. Неужто Артемка расстарался, чтобы убрать конкурента? Как-то он не похож на человека, который будет таким заниматься.
