"Александр Шувалов
Боевые псы империи. Притворщик
ПРОЛОГ
Дорогущий джип «вольво» затормозил у ворот автостоянки. Ворота медленно открылись, машина въехала вовнутрь и остановилась на своем привычном месте напротив будки охраны между новеньким, сверкающим лаком «Мерседесом» и «Порше кайеном». Водитель вылез из машины и направился к будке.
– Добрый вечер, мужики, – достал из пачки сигарету и похлопал по карманам, ища зажигалку.
– Здравия желаю, – степенно отозвался делающий записи в журнале охранник, средних лет лысоватый крепыш, по всему видно не так давно расставшийся с погонами.
– Здравствуйте, – поприветствовал вошедшего его напарник, молоденький щупловатый парнишка в очках, – сигареткой, извиняюсь, не богаты?
– Богат, – вошедший прикурил от зажигалки и бросил на стол охраны почти полную красно-белую пачку «Лаки Страйк». – Держите.
– А вы как?
– У меня дома еще есть.
– Спасибо.
– Не за что. Счастливого дежурства, благородные доны, до завтра.
– До свидания.
Мужчина вышел со стоянки и направился к светящемуся огнями дому по дорожке между двумя рядами гаражей.
– Тачка у мужика классная, – заявил, раскуривая халявную сигарету, младший из охранников. Он запоем читал автомобильные журналы и потому считал себя экспертом.
– Хороший человек, – бросил старший.
– Вот и я говорю, простой мужик. Пальцы не гнет, не быкует. На курево никогда не жлобится.
– Точно.
– А почему он зовет нас благородными донами?
– А я знаю?
Человек, названный простым, на деле таковым вовсе не являлся.
Скажу больше, если хотя бы малая часть его биографии вдруг приснилась в кошмарном сне, хоть тому же автомобилисту-заочнику, он бы гарантированно обосрался, даже не приходя в сознание. Когда-то он служил в одной очень серьезной организации, само название которой вызывало у потенциального противника мысли о бренности земного существования. Его оперативный псевдоним был Алхимик, хотя все называли его Благородный Дон. Спросите, почему? Да потому что он сам всех называл именно так, начитавшись братьев Стругацких.
Вот и сработал эффект бумеранга.
Неторопливо идущий по дорожке человек разжал пальцы, и сигарета упала на землю. Если бы он знал, что это последняя сигарета в его жизни, наверняка докурил бы ее до фильтра. Эх, знать бы...
Окурок еще летел к земле, как человек плавно, но очень быстро ушел вправо нырком, согнувшись. Именно поэтому первая выпущенная в него пуля не угодила ему между лопаток, а только слегка оцарапала правое плечо.
