– Ты чего? В залете?
Мне не хочется ничего отвечать.
Поднимаюсь и иду к раковине. Полоскаю рот, умываю лицо.
–Это от Ромы что ли? – Не унимается Эля. – А он знает?
–Знает! – Раздраженно рявкаю и вытираюсь бумажными салфетками. – Пойдём, нужно вернуться и счёт оплатить.
–Погоди… – бежит за мной Эля. – Это выходит, ты ребёнка оставила? Сколько срок? Четыре месяца? Офигеть… Так вот откуда у тебя бабки на сапоги…
–Хватит! – Резко разворачиваюсь я к ней. – Это мой ребёнок и только мой. Ничего мне от Романа не нужно.
–Да как это не нужно? Да ты гонишь? – Хватает меня сокурсница. – Его папаша владеет заводом, городской типографией, рестораном и ещё дохрена чем! Твой ребёнок – теперь наследник. А ты в шоколаде! Поздравляю! Круто я тебе мужика подогнала да?
–Господи, Эля, что ты говоришь?"
"Восклицаю и ухожу дальше по коридору.
В кафе нас встречает обеспокоенный официант. Мне приходится объяснить ему, что дело не в десерте. Что он был очень вкусный, просто я жду малыша.
Мне заботливо приносят стакан воды с лимоном.
–И все равно, я тебя не понимаю, – пытается достать меня Эля. – Да любая была бы рада так залететь!
–Не рассказывай никому, пожалуйста, – прошу ее. – Не хочу, чтобы обсуждали.
–Ладно… – выдавливает она из себя. – Ну ты если что, звони. Не пропадай…
Я с трудом отвязываюсь от «подружки»…
Пока иду по тротуару в сторону автобусной остановки, мне все время кажется, что за мной следят. Какая-то чёрная машина. Но возле дома ее, слава Богу, нет. Поэтому я решаю, что мне показалось.
Глава 9.
Первыми, кого я встречаю возле подъезда, конечно, оказываются соседки. И не мерзнут же… Лишь бы поговорить.
–Здравствуйте, – говорю им, выдавливая улыбку.
Сейчас начнут спрашивать, как папа…
–Ой, Алечка… – вдруг начинают квохтать они наперебой. – Ты беги скорее. Там у тебя такоое! У Ефимовны трубу прорвало. У неё ванну залило, и у Королевых внизу капает уже. Думали тебе двери ломать с участковым…
–Как это? – Обрывается все у меня внутри.
Ускоряюсь в сторону подъезда, доставая из сумочки ключи.
–Ой, лихошко… Достаётся девке. Никак прокляли, – слышу в след шепотки старушек. – Криворуго какого-то ремонтника Ефимовне прислали. Сегодня приходил. Вон чего наделал. Огромный. В шапке на пол морды, что есть бандюга. А я ей предлагала зятя позвать. Он хоть и выпивает, но руки – золото. Платить она не захотела…
Лифт снова не едет. Слышу, как он фыркает где-то между этажами. Приходится подниматься пешком.
