На плазме без звука мелькает какой-то трешовый фильм: голые шлюхи, стрельба, наркота по столу...
Мне кажется, я захожу сюда к нему и попадаю в какую то вязкую мглу.
- Привет, - падаю в кресло напротив.
- Мхм... - бродит взглядом по пустым стенам.
Наши картины распроданы.
Они не были слишком уж дорогими. Но все же... Мне они нравились. Их покупал дизайнер, когда я ещё был совсем пацаном. А наш дом - живым. Я бы их забрал. Но меня никто не спросил.
- Нахера ты за руль садишься, пап? Ты же не просыхаешь.
- Да я даже на автопилоте вожу лучше, чем ты, понял? Так что не нравоучай.
Я ж тебя не нравоучаю. Будешь? - двигает ко мне граненый хрустальный стакан дном бутылки.
- А если кто-то въедет в тебя, а ты в дрова?
- Я ещё не настолько нищий, чтобы не решить эту проблему.
Наливает и себе, и мне.
- Нет. Не хочу. А что у тебя с бизнесом?
- А его больше нет.
- И чего - целый день квасишь теперь?
- Ты об этом хочешь поговорить? - делает глоток, пьяно моргая.
- Нет. Не об этом.
Мне с ним говорить не о чем.
Но хочется как-то эмоционально его выдернуть что ли из этой мглы. Как то же это происходит в других семьях. И я пытаюсь, представить, что я мог бы сказать, например, Бессо Давидовичу, чтобы вырвать его из рутины и вызвать какие-то позитивные эмоции.
- А у меня девушка появилась. Лиза.
- Какая по счету?
Цокнув, смотрю в потолок.
- Нет, - корежит меня. - Любимая девушка.
- Эти - хуже всего, - морщится отец.
- Почему?
- Потому что бляди - все. Но эти - ""любимые"" - ещё и под шкуру залезают.
- Не все бляди.
- Все. Самые бляди те, кто сначала много рисуются, набивает себе цену, играет с тобой в отношения, вместо того, чтобы честно озвучить ценник. Как твоя Лиза, - пренебрежительно.
- Ладно, стоп, - сжимаю переносицу, сдвигая резко ногой журнальный столик между нами в его сторону. - Не вышло разговора.
Бутылка падает, алкоголь льется на ковер.
- Пошел отсюда!
Отец раньше не был груб. Был равнодушен и всегда занят для меня. Теперь - вообще какое-то дно. И хотелось бы сказать, что виновата мать, что ушла.
Но, возможно, она ушла, потому что он стал опускаться на это дно.
Ухожу к себе наверх. Настроение - дерьмо."
"Такое странное ощущение. Всегда был мажором из богатой семьи. А теперь никто из неблагополучной. Иррациональное чувство стыда пиздец как шевелит корону. Хотя корона моя от Беса, а не от отца. Но все равно шевелится, грозясь рухнуть.
Надеюсь, Лиза не попросит познакомить ее с родителями. Так как этого не будет.
