— Или начнёшь под кожу лезть с душевными разговорами.
— Я — исключительно под ногти! Ржавыми иглами.
Смеясь подкидываю дров в камин. Таня зажигает свечи.
Разжигаю дрова ""долгими"" спичками, бросая несколько штук в камин. Наклоняться — та ещё радость. Ремень не пускает. Отстегнуть ремень — можно вывалиться. Бесит…
Закрываю каленое стекло.
Отставив стул с одной стороны стола, подкатываюсь ближе.
— Если хочешь коньяка, возьми в буфете бокал.
— Ой, а можно?..
— Говорю ж — возьми.
— Нет! Вот их.
Оборачиваюсь.
Опираясь на костыли, со стуком ходит по комнате поджав одну ногу.
Слегка охуевше смотрю на неё.
— Всегда хотела попробовать!
— Ну и как?
— Прикольно! Но сложно…
Продолжает ковылять.
Кидаю кубик.
— Четыре.
Зависнув на костылях кидает тоже.
— Двойка. Не мой день! Твой ход.
Играем… Она так и висит на костылях, не присаживаясь.
— А ты здесь совсем одна?
— Не скажу! Вдруг ты маньяк. Пять-пять! — радостно.
Прикусив губу гордо вышагивает фишками свой дубль.
Скачет на костылях до буфета.
Тянется рукой, открывает верхний шкаф.
Один костыль с грохотом падает.
— О-о… какая незадача.
Прыгая на одной ноге, эквилибрирует поднимая его.
Тихо угораю над ней.
— Ты, видать, сильно в своем плохом месте скучала.
— О, да.
— Ходи, давай.
Ковыляет ко мне.
— Да, присядь, не скачи. И так от них тошно.
Послушно садится, переставая дурачиться.
Продолжаем играть. Пьем коньяк.
— Вау! Гитара… — отвлекаясь, тянет к себе.
— Играть не буду, — категорично отмахиваюсь.
— Пф! Я сама могу.
— Да ладно?
— Да-да…
— И поешь?
— И пою!
— Спой… — откидываюсь назад, грея бокал и забывая про партию.
Вытаскивает из чехла. Разминая пальцы перебором стучит по барабану. Начинает неплохо наигрывать перебором мелодию. Не в три аккорда, а вполне себе достойно.
— ""Ты говоришь блок плох… Читай Мариенгоф… Ты пишешь как Жан-Жак, ругаешь за пожар…""
Расплываясь как пацан от пьяненькой игривой нежности.
— ""Я же твоя дура… Трала ла ла лай… ""— Аха-ха, — не выдерживаю я.
— ""Нам вмeсте бoрoть тьму!Конфeт, дарёных в ""Му-Му""…И на лицо схoжесть,Влюбись, если смoжешь!""…— Это охуенно, если честно.
Это прям твоё!
— Обидеть маэстро может каждый! — обиженно прищуриваясь, стебется она.
Камин трещит, дождь льет, свечи горят. Красота! Прямо жить хочется.
Кидаю кости. Хожу.
— Эй! Мошенник! У себя было четыре, а не шесть!
— Да? Черт… Темно, не заметил.
— Рассказывай… — подозрительно.
Я проигрываю в хлам.
— Это потому что я пьяный! — оправдываюсь я.
