Усевшись на стул, слежу за тем, как хозяйка порхает, накрывая на стол.
– Мне кофе, пожалуйста, – произношу сонно.
– Чаем обойдешься.
– Ладушки, – подмигиваю ей, забирая кружку.
Краснеет. Опускается напротив и пододвигает к себе тарелку с остывшими бутербродами.
– Мне некогда… – ворчит по привычке, поправляя сбившиеся бигуди на голове. – Через тридцать четыре минуты мой автобус, а через час и десять – первый урок.
– Я отвезу. Расслабься и поешь.
Моя порция залетает в желудок как монетки в игровой автомат.
До полного насыщения еще килограмма полтора, но нудить не хочу.
Пока Есения собирается, одеваюсь и, будто послушный пес с поводком в зубах, жду ее на пороге.
Наряд чопорной училки тоже ей к лицу. Только вот борюсь с перманентным желанием нарушить порядок на идеально причесанной голове.
– Твоего размера не было? – киваю на свободное платье, прикрывающее колени. – Или ты на вырост купила?
Файер награждает меня одним из самых своих строгих взглядов и обувается в ботинки на невысоком каблучке.
– Все выключила? – спрашиваю, осматривая коридор. – Чайник? – приподнимаю брови.
– Я его из розетки никогда не выключаю. А надо? – пугается.
– Обязательно, – вздыхаю, снова скидывая ботинки.
На кухне дергаю вилку из розетки и вырубаю подсветку на кухонном гарнитуре.
Пока идем до машины, Есения заметно озирается. Это неожиданно раздражает.
В дороге оба молчим.
– Во сколько ты заканчиваешь? – спрашиваю, подъезжая к трехэтажной типовой школе.
– А что? – напрягается.
Больше всего на свете я мечтаю приехать домой и завалиться спать.
Вместо этого предлагаю:
– Хочу пригласить тебя на ужин. В благодарность за завтрак, конечно.
Она подозрительно на меня смотрит. Задумывается.
– Я освобождаюсь в шесть. И только если не будешь распускать руки, Антон, – фыркает, выбираясь из машины.
Пф-ф. Еще как буду… Рядом с тобой как-то само собой получается.
Глава 15. Есения"
"Именно сегодня все шесть стандартных сорокапятиминутных уроков тянутся подобно жвачке. Долго и мучительно.
Обычно это прерогатива детей, но сегодня и я, педагог первой категории, украдкой поглядываю на часы, ожидая приближение вечера.
В голове мокрый туман.
В прошлый раз я списала все последствия на действие алкоголя, но сегодня… Что, черт возьми, со мной происходит? Может, пора записаться к невропатологу?
Антон Огнев, как кухонный комбайн, каждый раз сметает меня и не возвращает до тех пор, пока не взобьет своим венчиком до состояния устойчивой пены.
