Я люблю его!
До сих пор люблю!
Несмотря на все доводы разума!
Невзирая на то, как поступил со мной! На слова, которые снова и снова произношу себе вслух.
«Он тебя вышвырнул. Бросил. Забыл. Ты сгодилась только на одну ночь. Ты не нужна ему»
А, может, никогда и не была нужна.
Но в сердце остается открытая рана. Рваная. Разрывная. С каждой ночью становяшаяся все глубже и сильней.
Только сквозь эти дыры Бадрид все равно из него не выходит. Так и остается. Кажется, впиваясь еще сильнее.
А днем…
Днем я становлюсь словно слепая и глухая.
Каменная. Бесчувственная. Ледяная скульптура.
Заставляю себя не думать. Не видеть. Не понимать даже, что нахожусь в саду его дома. Что стала просто прислугой.
Я вытравливаю все мысли. Заставляя себя видеть лишь цветы. Кустарники неимоверно красивых роз. И заниматься только ими.
Наверное, это наилучшая участь и решение для меня.
Жить не среди людей, а среди цветов. Ведь ни один их шип не сможет поранить так, как ядовито пронзают насквозь в самое сердце и в душу люди.
Благо, старенький садовник, ни о чем меня не спрашивает. Может, слишком деликатен, а, может, просто не знает, кто я на самом деле. И я рада, что все наши разговоры только про сад.
Девушки, иногда проходя мимо, каждый раз пронзают меня взглядами, от которых я, наверное, умерла бы на месте, если бы они материализовались в тот яд и стрелы. Которые в них так неприкрыто горят.
Снова ненавидят. За что теперь? За то, что я снова, выходит, оказалась практически в привелигированном положении?
Но я на самом деле рада была бы жить даже в сарае.
Дишь бы не встречаться ни с кем.
И очень надеюсь, что домик для слуг в ближайшее время так и не будет достороен. Ведь тогда мое спокойствие закончится…
Дни летят, а Бадрид все не появляется в поместье.
И дышать с каждым днем становится легче…
Сердце больше не дергается, каждый раз, когда раздаются чьи-то шаги…
И в то же время внутри разливается едкая горечь.
Как наркоманке хочется хоть раз встретить его. Увидеть. Заглянуть в глаза.
И… И да.
Теперь я бы спосила.
За что он со мной так."
"Теперь сказала бы. Что он не прав. Что я не виновата в том, что сотворила моя сестра, пусть мы и из одной семьи. Сказала бы, пусть даже он бы и не услышал…Пусть даже он отдал бы предпочтение традиции. Я имею право на то, чтобы высказаться. Хотя бы на это!
- Эй!
Замираю у куста роз, когда меня обхватывают за подбородок чьи-то руки.
Жестко. Так, что лицо, кажется, хотят расплющить.
— Эй, ты! Разворачивайся.
